POV: Elena

La invitación llegó escrita a máquina sobre cartulina color crema, entregada por un chófer que no esperó respuesta. *La señora Cole solicita su presencia. Martes, a las cuatro. Sola.*

Me dije a mí misma que no era nada. La madre de Adrian quería conocer a la mujer con la que su hijo llevaba saliendo ocho meses: eso era normal, ¿verdad? Las madres hacían eso. Pasé una hora decidiendo qué ponerme, me decidí por el vestido azul marino que mi propia madre me había ayudado a dobladillar antes de morir, y me dije que parecía alguien que pertenecía a una casa como aquella.

No parecía alguien que perteneciera a una casa como aquella. Lo entendí a los treinta segundos de cruzar la puerta.

—Señorita Reyes. —Margaret se levantó de una silla que probablemente costaba más que la camioneta de mi padre y me ofreció una mano fría y seca como el papel—. Siéntese. ¿Puedo pedirle a Constance que le traiga algo? Té, quizás, aunque imagino que está más acostumbrada al café.

—El té está bien —dije, me senté y junté las manos sobre el regazo como me habían enseñado a hacer en las habitaciones donde me sentía más pequeña que los muebles.

Me estudió un largo momento antes de volver a hablar, con esa clase de mirada que desmenuza a una persona: los zapatos, el vestido, la uña desconchada que no había notado hasta ese preciso instante.

—Eres muy guapa —dijo al fin, como si fuera un diagnóstico—. Entiendo el atractivo. Adrian siempre ha tenido debilidad por cualquier cosa sin pulir. Cree que eso lo hace parecer más aterrizado que su padre.

—No estoy segura de qué me está pidiendo que diga aquí, señora Cole.

—No le estoy pidiendo que diga nada. —Se sirvió su propio té sin ofrecerme el mío—. Le estoy diciendo algo, y me gustaría que escuchara con atención, porque no voy a repetirme. Mi hijo tiene veinticinco años y está a punto de hacerse cargo de una empresa que construyó su bisabuelo. Dentro de cuatro años, si las cifras se mantienen, estará sentado frente a hombres del doble de su edad que ya buscan una razón para no respetarlo. ¿Entiende usted cómo se ve una carga para hombres como esos?

—Yo no soy una carga.

—Usted es la hija de un contratista que sale con alguien por encima de su posición, señorita Reyes. —Su voz nunca se alzó, lo que de algún modo lo empeoraba—. Eso es exactamente lo que parece una carga.

El calor me subió por el cuello. Me obligué a sostenerle la mirada de todos modos.

—Adrian no lo ve de esa manera.

—Adrian tiene veinticinco años y está enamorado, lo que significa que Adrian no ve casi nada con claridad en este momento. —Dejó la taza sin hacer ruido—. No le pido que lo odie. Le pido que considere, con honestidad, qué le está ofreciendo además de una distracción de lo que se supone que debe convertirse.

—Lo amo. —Las palabras salieron más pequeñas de lo que quería, y me odié un poco por ello.

—No lo dudo. —Durante un segundo extraño, algo casi parecido a la simpatía cruzó su rostro—. Eso es lo que hace que esto sea mucho más difícil para usted de lo que necesita ser.

—¿Más difícil cómo?

Se levantó, alisándose la falda; la conversación parecía concluir según su horario y el de nadie más.

—He visto a familias como la mía absorber a chicas como usted antes, señorita Reyes. Nunca termina como uno se imagina. Se convierte en una vergüenza en las cenas a las que es demasiado orgullosa para faltar. Se convierte en un nombre que la gente deja de mencionar en el club. Y, con el tiempo, Adrian se avergüenza de la misma cosa que lo atrajo hacia usted en primer lugar… no porque quiera, sino porque eso es lo que este mundo les hace a las personas que no pertenecen a él.

—Usted no sabe eso.

—Sé exactamente eso. —Me acompañó ella misma hasta la puerta, una cortesía que se sintió más como una escolta—. Me gustaría que pensara seriamente en terminar las cosas con mi hijo. En silencio, y pronto, antes de que cualquiera de los dos haga algo que cueste más que un corazón roto.

—¿Y si no lo hago?

Margaret se detuvo en el umbral, con la mano apoyada en la pesada puerta, y me miró con una expresión que recordaría durante años: no ira, ni siquiera antipatía. Algo más frío que cualquiera de las dos.

—Entonces supongo que descubriremos juntos de qué es capaz esta familia de proteger —dijo.

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No se lo conté a Adrian. Me dije a mí misma que lo haría esa noche, durante la cena en el pequeño restaurante italiano al que siempre íbamos cuando ninguno de los dos quería que nos vieran… lo cual, solo mucho después me di cuenta, era la mayor parte del tiempo.

Él notó que algo iba mal antes de que yo dijera una sola palabra.

—Apenas has tocado la comida. —Extendió la mano por encima de la mesa y cubrió la mía con la suya—. Elena. ¿Qué ha pasado?

—Tu madre me invitó a su casa hoy.

Su mandíbula se tensó, del modo en que lo hacía cada vez que salía el tema de su familia, como preparándose para el mal tiempo.

—¿Qué te dijo?

Casi se lo conté todo. Llegué a abrir la boca antes de que el recuerdo de su voz me detuviera —*te conviertes en una vergüenza, te conviertes en un nombre que la gente deja de mencionar*— y alguna parte antigua y humillada de mí decidió que prefería cargarlo sola antes que verlo intentar argumentar que su propia madre no tenía razón.

—Quería conocerme como es debido —dije en su lugar—. Eso es todo.

—Elena. —Sabía que mentía. Siempre había sabido cuándo mentía, lo cual, creo, era parte de por qué lo amaba: la pura incomodidad de ello—. No tienes que protegerme de ella.

—No lo estoy haciendo. —Forcé una sonrisa, poco convincente incluso para mí misma—. Estoy bien.

—No estás bien. Llevas esa cara desde que llegué.

—Adrian, por favor, ¿podemos simplemente…?

Su teléfono vibró contra la mesa, interrumpiéndome. Le echó un vistazo y algo se movió detrás de sus ojos: irritación, luego algo más cercano a la preocupación.

—Es la oficina de mi padre —dijo, ya de pie, ya buscando su chaqueta—. Tengo que atender esto. Lo siento, Elena, terminaremos esta conversación esta noche, te lo prometo.

Me besó en la coronilla y me dejó en aquella mesa con un plato lleno de pasta fría y todo el peso de la advertencia de Margaret Cole sentado en mi pecho como una piedra.

Nunca regresó a terminar aquella conversación.

Mi teléfono sonó a las once de esa noche, un número que no reconocí. Casi lo dejé ir al buzón de voz… hasta que algo me dijo que no lo hiciera.

—¿Elena Reyes? —La voz era seca, cuidadosa, desconocida de un modo que me hizo hundirse el estómago antes siquiera de decir una palabra.

—¿Quién es?

—Habla del departamento legal de Cole Enterprises —dijo la voz—. Necesitamos discutir un asunto relacionado con el contrato de su padre. Es bastante urgente; tenemos que vernos esta misma noche.