~ { POV Isadora } ~

O pânico tem um gosto estranho.

É uma mistura de suor frio com o desespero de se sentir completamente invisível no meio de uma multidão.

Eu já tinha refeito o caminho até a barraca de pastel três vezes.

Olhei entre as filas das barraquinhas de doce, passei os olhos pelo balcão de bebidas onde os homens se espremiam por cerveja e, por último, caminhei a passos largos em direção à área do touro mecânico, onde o som dos alto-falantes parecia um pouco mais baixo.

Nada.

Nem sinal