​O interfone da cobertura não para de tocar. É um zumbido constante, irritante, que se mistura com o barulho dos helicópteros da imprensa lá fora.

Estou sentada no sofá da sala, com as pernas encolhidas, segurando o celular velho e desligado entre as almofadas.

Minha mão sua.

A imagem da mão do Heitor apertando o lençol na foto que recebi está queimada na minha retina.

Ele está acordado.

E ele sabe.

Eu preciso contar para o Augusto. Preciso dizer: "Seu pai é uma raposa fingindo de morta".

Mas s