“Diecinueve años,” dijo Dominic. “Pagó diecinueve años de la vida de mi padre de su propio bolsillo y nunca se lo dijo a nadie.”

No preguntaba. Estaba de pie en la ventana de la cocina de Clara con la espalda hacia la habitación y las manos en los bolsillos y su voz cargando esa cualidad particular que tenía cuando algo había aterrizado tan profundo que la superficie de él se había quedado completamente quieta a su alrededor.

Mara le observaba desde la mesa. Había puesto el teléfono después de