Perspectiva de Charlotte

La silla de cuero se clavaba en mi espalda mientras forcejeaba contra las bridas que me ataban las muñecas. La sangre goteaba de mi labio partido, empapando la tela destrozada de mi camisa de esmoquin.

Las paredes de cristal de mi propia sala de juntas me devolvían el reflejo de mi rostro: magullado, golpeado, completamente jodido.

El tío Richard estaba junto a la ventana, haciendo girar mi costoso bourbon como si el lugar le perteneciera. Como si no hubiera ordenado a