Lorenzo Bianchi

Il y a près d'un mois, j'ai vécu l'un des moments les plus intenses et foudroyants de toute mon existence.

Je ne vais pas nier avoir toujours été un séducteur invétéré, mais cette fois-ci, le chasseur s'est fait piéger.

Le parfum enivrant de cette dame mystérieuse restait imprégné sur ma peau, me torturant l'esprit nuit et jour.

Cette foutue femme m'a fui de manière calculée, avant même que je ne puisse connaître son nom ou voir son visage.

— Pietro, as-tu obtenu des informations pertinentes sur la femme du bal ? demandai-je en me tournant brusquement.

Je fixai mon chef de la sécurité d'un regard glacial, la rage et la frustration tendant chaque muscle de mon cou.

Le souvenir d'être entré dans cette salle de bain et de découvrir le préservatif craqué me brûlait encore le sang de désespoir.

En sortant de là, après m'être rendu compte du problème pendant que nous faisions l'amour, cette foutue pièce était déjà vide.

La panique qu'elle porte désormais mon enfant, sans même le savoir, me rendait complètement fou.

Cette mystérieuse veuve portait l'héritier des Bianchi dans son ventre, et je devais la retrouver coûte que coûte.

— Monsieur Bianchi, tout ce que nous avons pu récupérer pour l'instant, ce sont les vidéos où elle quitte la salle, répondit Pietro, tendu.

Le garde du corps avala sa salive, tentant de contenir sa nervosité face à mon mécontentement évident.

— Elle est passée devant les caméras extérieures en courant, dissimulant son visage sous votre masque de domino, ajouta-t-il.

— Cette femme ne peut pas s'être évaporée dans la nature comme un fantôme, Pietro ! m'emportai-je en frappant du poing sur la table.

L'impact résonna dans le bureau de la direction de Valmont & Co., faisant reculer l'homme, visiblement acculé par ma fureur.

— Il doit y avoir un moyen de la retrouver, et tu vas retourner cette ville jusqu'à dénicher une piste ! ordonnai-je en le pointant du doigt.

Je me mis à faire les cent pas dans le vaste bureau, envahi par une nervosité latente et une impatience destructrice.

J'étouffais face à l'incompétence de ces gens que nous payions à prix d'or pour assurer notre sécurité maximale.

Comment une bande de molosses expérimentés ne pouvait-elle pas découvrir comment quelqu'un entre et sort d'un événement exclusif sans décline son identité ?

Cette femme s'était introduite dans mon espace, m'avait volé ma raison et s'était enfuie avec mon sperme en elle.

Je posai les deux mains sur la table en verre, respirant bruyamment alors que mon instinct animal réclamait de traquer cette intruse.

— Je crois que nous avons trouvé un moyen de découvrir son identité, monsieur, dit Pietro pour me donner un brin d'espoir.

Le garde du corps fit un pas en avant, rectifiant sa posture tout en essayant d'apaiser la tension qui régnait dans mon bureau.

— Alors va chercher cette information coûte que coûte ! ordonnai-je, car rien ne me tenait plus à cœur que de retrouver cette « veuve noire ».

— Je veux ce foutu nom sur mon bureau avant hier, ajoutai-je d'une voix basse et menaçante.

— Elle a dû recevoir un carton d'invitation officiel pour passer la sécurité principale, expliqua-t-il rapidement.

— Nous allons contacter directement les organisateurs pour vérifier quel nom figure sur l'invitation présentée à l'entrée.

— Et pourquoi bordel ne l'avez-vous pas fait plus tôt ? m'égosillai-je en serrant les poings, le sang me bouillant dans les veines.

— Dépêchez-vous et apportez-moi ce nom une bonne fois pour toutes ! conclus-je en indiquant la sortie.

Mon chef de la sécurité hocha rapidement la tête et quitta la pièce au pas de course, claquant la porte derrière lui.

Sa disparition me laissa encore plus anxieux, la poitrine palpitante, tandis que le doute continuait de me marteler l'esprit.

Des heures plus tard, j'étais toujours enfermé dans mon bureau, analysant avec agacement des graphiques de nos dernières transactions.

C'est alors que la porte s'ouvrit brusquement et que Pietro réapparut, le souffle court.

Cette fois, il affichait une expression nettement animée, ce qui me fit déduire immédiatement qu'il détenait la réponse exigée.

— Voici, monsieur, dit-il en me tendant une enveloppe timbrée contenant la liste officielle des invités du bal.

Je lui arrachai le papier des mains avec violence, déchirant l'enveloppe sans ménagement pour en sortir la feuille.

Un nom spécifique était surligné au feutre sombre, identifiant la femme mystérieuse qui s'était donnée à moi dans l'obscurité.

J'écarquillai les yeux en fixant les lettres, le souffle coupé en lisant un nom que je n'aurais jamais imaginé trouver là.

— Ce n'est pas possible... chuchotai-je, me sentant vaciller tandis que le papier se mettait à trembler entre mes doigts.

— Ce ne peut pas être cette foutue femme ! C'est impossible ! hurlai-je aux murs, un choc électrique me traversant la colonne vertébrale.

— Quelque chose ne va pas, monsieur Bianchi ? demanda aussitôt Pietro en faisant un pas en avant, l'air anxieux.

Moi qui croyais naïvement ressentir un soulagement immédiat en découvrant l'identité de l'intruse, je fus frappé par une violente frustration.

— Antonella Russo... murmurai-je pour moi-même, ma voix ressemblant à un grondement étouffé en lisant le nom imprimé.

La femme que mes parents essaient de me faire épouser à tout prix était la même que j'avais sautée contre le mur.

Un nœud me serra la gorge alors qu'une théorie sombre et dangereuse prenait forme dans mon esprit.

Mes parents et les siens avaient-ils tout orchestré lors de ce bal pour me piéger une bonne fois pour toutes ?

Tout ce que j'avais vécu dans cette pièce n'était-il qu'une mascarade organisée par eux et Antonella pour me forcer à m'approcher d'elle ?

Mes parents me connaissent et savent que je ne refuse jamais un défi ou une belle femme qui se donne à moi. Ils ont dû lui donner des détails sur mes habitudes.

Après ce foutu dîner raté dans la demeure des Bianchi, j'avais été harcelé par leurs appels quotidiens et leurs visites imprévues.

Ils insistaient de manière obsessionnelle pour me faire céder au mariage arrangé, afin que je me range enfin et abandonne ma vie de coureur de jupons.

Et maintenant ? Que bordel devais-je faire face à cette information qui bouleversait totalement la donne ?

Si cette salope gâtée était vraiment la « veuve noire » de cette nuit-là, il y avait de fortes chances qu'elle soit enceinte de mon héritier.

Je passai la main dans mes cheveux, les tirant avec force tandis que la rage explosait dans ma poitrine face à ce piège parfait.

Savait-elle pertinemment que c'était moi dans cette pièce sombre, s'offrant à moi délibérément ?

Je devais découvrir au plus vite s'il s'agissait d'une machination minutieusement préparée ou d'un simple et maudit coup du sort.

— Merci pour cette information, Pietro, murmurai-je, profondément contrarié.

Je serrai le papier contenant le nom d'Antonella entre mes doigts, en froissant les bords avec une force inutile.

— À partir de maintenant, je m'en charge moi-même. Si j'ai besoin d'autre chose, je te ferai signe, conclus-je sans le regarder.

— Très bien, monsieur... Je serai au service de sécurité si besoin, répondit Pietro en inclinant légèrement la tête.

L'homme se retira à pas rapides et je restai là, statique, à fixer cette lourde porte en bois se refermer.

Chaque déclic de la serrure résonnait comme le son de ma propre vie s'enfermant dans une prison sans issue.

En effet, je n'aurais nulle part où fuir si cette gamine d'Antonella portait réellement mon enfant.

Ce maudit mariage arrangé devrait avoir lieu par honneur, et je deviendrais définitivement l'homme le plus malheureux du monde.

À la fin de la journée, après avoir passé des heures à essayer en vain de me concentrer sur les rapports de Valmont & Co., je rassemblai mes dossiers.

Je terminai ma journée la tête en ébullition et pris uma décision radicale : j'irais trouver Antonella Russo immédiatement pour tirer cette histoire au clair.

Ensuite, j'affronterais mes parents. S'ils étaient impliqués, nos relations — déjà houleuses — deviendraient quasi impossibles.

Je me dirigeai vers le combiné sur mon bureau et appuyai sur le bouton, la mâchoire crispée par la nervosité.

— Marcella, obtenez-moi le numéro de portable personnel d'Antonella Russo. C'est urgent, ordonnai-je à mon assistante sans laisser de place aux questions.

S'il fallait affronter cet enfer et savoir si j'étais tombé dans un piège, autant le faire le plus vite possible.

Environ dix minutes plus tard, la secrétaire me tendait la carte avec le numéro de la femme qui allait changer radicalement le cours de ma vie.

Je composai les chiffres sur mon téléphone et le portai à mon oreille, faisant les cent pas en attendant que ça décroche.

— Antonella ? C'est Lorenzo Bianchi. Comment vas-tu ? m'empressai-je de dire dès que la ligne s'établit, gardant un ton ferme.

— Lorenzo ! Quelle surprise ! résonna sa voix à l'autre bout, aiguë et avec une affectation qui me donna un frisson désagréable.

Je remarquai à son ton hésitant qu'elle ne s'attendait vraiment pas à mon appel après le spectacle que j'avais donné lors du dîner.

— C'est vraiment une bonne surprise que tu m'appelles... continua-t-elle, essayant de paraître décontractée et sympathique.

— J'ai pensé t'inviter à dîner ce soir. Qu'en penses-tu ? suggérai-je, bien que parfaitement répugné par cette comédie.

Je posai ma main libre sur ma taille, ravalant mon orgueil, sachant que ce rendez-vous forcé était un mal nécessaire.

— Ce soir ? Mais... c'est tellement à la dernière minute, Lorenzo. Il est presque dix-huit heures, temporisa-t-elle, l'hésitation nette dans la voix.

Je pouvais parfaitement imaginer sa frustration à l'idée de ne pas avoir le temps de planifier coiffeur, ongles et maquillage.

Ces futilités typiques des femmes de la haute société qui ne me faisaient que perdre patience.

— Nous devons parler sérieusement et je ne voulais pas attendre un jour de plus, dis-je en laissant percer mon impatience.

— Très bien... À quelle heure viens-tu me chercher ? céda-t-elle, saisissant l'urgence ou mon manque d'enthousiasme à peine dissimulé.

— J'ai encore quelques affaires à régler ici à l'entreprise, mais je vais demander à mon chauffeur privé de passer te prendre à vingt et une heures. Ça te convient ?

— Bien sûr ! Parfait. Je serai prête à vingt et une heures, répondit-elle, son enthousiasme désormais évident pour ce qu'elle prenait pour un rendez-vous romantique.

— Alors à tout à l'heure, coupai-je sans attendre de longs adieux, jetant brutalement l'appareil sur la table en verre.

Je me replongeai dans mes sombres conjectures, la poitrine oppressée par une colère latente.

Qu'allais-je devenir si cette gamine futile était réellement enceinte et que j'étais forcé de m'enchaîner à elle pour toujours ?

La vie et le destin ne pouvaient pas être assez vaches pour me faire un coup pareil.