Tres años después…

—Nena, no me hagas esto. —susurraba agitado Peter.

— ¿No entiendo? —en un resuello María—. Eres el que insiste siempre que debes salir al campo, sabiendo que te quedas a mitad de camino, en una minúscula lomita. —mirándolo desde arriba en la cima, resoplar por no poder alcanzarla—. La verdad no entiendo il mio diavolo[1].

—Pues, veras, il mio amore selvaggio[2], —mirándola con frustración—, pero, esto se ha convertido en una competencia salvaje entre tú y yo, por estos años. Tú intentas ganarme, yo intento vencerte, y nos volvimos ambos en unos putos sádicos compitiendo por quien es el mejor.

—Pero, —suspiro—, es incomprensible, el que sigas insistiendo, que puedes ganarme en ciclo monta&