La frontera norte en invierno era un tipo particular de belleza, del tipo que te hacía entender exactamente por qué la belleza y el peligro son primos.

Los bosques de pinos llegaban hasta los marcadores territoriales y se detenían como si supieran que era mejor no cruzarlos. Más allá, la tierra se abría en una extensa llanura gris de pastizales congelados que se extendía hacia los territorios renegados, sin marcar, sin reclamar y profundamente reacia a permanecer así.

Atlas siempre había amado