Los papeles del divorcio seguían sobre la mesa de la cocina cuando llegó a casa.

No los había tocado desde la noche en que se los entregaron. Aquella mañana había pasado junto a ellos sin mirarlos. Ahora también los había tocado. Dejó el bolso, llenó un vaso de agua, se lo bebió de pie junto al fregadero y luego se giró para mirarlos.

Marshall Owen Vane. Demandante.

Nueve años reducidos a una palabra. Demandante. Como si su matrimonio hubiera sido una queja que por fin se dignaba a presentar.

Sacó la silla, se sentó y leyó cada página con atención esta vez. Sin hojear. Sin intentar leer. Leyendo. Había cláusulas que no había comprendido la primera noche, cosas que necesitaba entender antes de firmar nada. No era abogada, pero tampoco era tonta, y había aprendido por las malas que firmar sin leer era la forma de acabar atrapada durante nueve años en una vida construida sobre las mentiras de otra persona.

Leyó durante cuarenta minutos. Luego metió los papeles en una carpeta y guardó la carpeta en su bolso.

Conseguiría un abogado. De alguna manera. Lo resolvería.

Siempre lo resolvía.

* * *

Dejó a Dave en la escuela, tomó el autobús que cruzó la ciudad y entró al edificio del Grupo Harlow a las siete y cincuenta y ocho. La misma recepcionista de la semana anterior estaba en el mostrador. Esta vez sonrió sin la tensión habitual.

"La asistente del Sr. Harlow bajará a buscarla", dijo. "¿Necesita algo mientras espera?"

"Estoy bien. Gracias."

No estaba bien. Tenía el estómago revuelto desde que se despertó. No por el trabajo en sí. Sabía que podía hacerlo. Era todo lo que la agobiaba: Mac sin saber quién era realmente, Sandra sabiendo perfectamente quién era, el plazo del viernes de Marshall sin respuesta en su teléfono, el vértigo particular de entrar en un edificio donde la habían contratado y a la vez la perseguían.

Mantuvo el rostro impasible y la postura erguida, y esperó.

El asistente era un joven llamado Paul, eficiente y amable, que la acompañó por el decimocuarto piso con la concentración de quien tiene una lista de tareas y se propone completarla. Su escritorio estaba fuera de la oficina de Mac. Su computadora ya estaba configurada. Su tarjeta de acceso estaba cargada. Todo estaba listo, lo que le indicó que Mac se había asegurado personalmente de ello en lugar de dejarlo en manos de Recursos Humanos.

Todavía estaba asimilando la información cuando se abrió la puerta de su oficina.

—Paul —dijo Mac sin levantar la vista de lo que sostenía—. Cambia la hora de las nueve a las nueve y media. Necesito el archivo de Alcott antes. —Entonces levantó la vista, vio a Cloe y se detuvo.

Un instante. Algo cambió en su expresión demasiado rápido como para que ella pudiera descifrarlo.

—Señorita Vane —dijo—. Lo encontró.

—Llegué dos minutos antes.

—Ya me di cuenta. —Abrió la puerta un poco más—. Pase. Le explicaré la semana. * * * Aprendió tres cosas sobre Mac Harlow en la primera hora.

Era preciso. No se repetía ni daba explicaciones innecesarias. Le decía lo que necesitaba una vez y esperaba que lo entendiera y actuara, lo cual le venía de maravilla porque nunca había necesitado que le repitieran las cosas.

Era justo. No le hablaba como algunos hombres en su puesto hablaban con el personal, desde arriba, detrás de un cristal. Le hablaba directamente, como a una igual en competencia, aunque no en título, y la escuchaba cuando hacía una pregunta en lugar de simplemente esperar a que terminara.

Y se fijaba en los detalles. Pequeños detalles. Cuando ella dudó sobre el sistema de archivo que había heredado de su anterior asistente, él lo notó enseguida. «No tiene sentido», dijo. «Cámbialo por el que te funcione mejor». Cuando ella resolvió discretamente un conflicto de agenda antes de que se convirtiera en uno, él la miró desde la puerta y no dijo nada, pero la expresión de su rostro lo decía todo.

A las once ya estaba instalada. A la una ya era eficiente. A las tres, había reorganizado la bandeja de entrada de su correspondencia de tal manera que Paul se detuvo en su escritorio y dijo: "Llevo seis meses intentando arreglar esto".

Casi empezaba a sentir que podía respirar en ese edificio.

Entonces se abrieron las puertas del ascensor y entró Sandra.

Estaba hablando por teléfono, sus tacones resonaban en el suelo, y con una mano saludó levemente a Paul mientras se dirigía a la oficina de Mac con la soltura de alguien que había recorrido ese piso cientos de veces y lo consideraba casi suyo.

Cloe permaneció muy quieta.

Todo en ella se quedó en silencio. El silencio particular de un animal que ha oído algo en la oscuridad y aún no ha decidido si huir.

No huyó. Volvió a concentrarse en su pantalla y siguió tecleando.

Sandra terminó la llamada. Sus pasos se ralentizaron. Luego se detuvieron.

—Lo siento —dijo Sandra con una voz agradable y cortante a la vez, como el placer que produce contemplar unos cuchillos caros—. Estás en el escritorio fuera de la oficina de mi hermano.

Cloe levantó la vista. Se encontró con la mirada de Sandra y la sostuvo.

—Sí —dijo.

El rostro de Sandra permaneció impasible. Eso era lo impresionante y aterrador de ella. Absorbió la conmoción sin inmutarse y, en su lugar, adoptó una expresión más fría y controlada.

—Mac te contrató —dijo Sandra. No era una pregunta.

—Sí.

—Después de que yo llamara.

—Después de que llamaras —confirmó Cloe.

Sandra la miró fijamente durante un largo instante. Detrás de esa compostura, algo se movía rápidamente. Cloe podía ver los cálculos que se estaban realizando: lo que ella sabía, lo que Mac sabía, lo que aún no sabía, el precio que pagaría si él se enteraba y la rapidez con la que debía evitarlo.

—Estás cometiendo un error —dijo Sandra en voz baja—. Hagas lo que hagas aquí.

—Estoy haciendo mi trabajo —dijo Cloe—. Eso es todo.

Sandra se inclinó ligeramente hacia adelante, lo justo, y bajó la voz para que no se la oyera más allá de ellas dos.

—Marshall me habló de ti. Me lo contó todo. —Una pausa cargada de intención—. Incluyendo las cosas que no querrías que mi hermano supiera.

El aire entre ellas se quedó en silencio.

Cloe no apartó la mirada. No se inmutó. Pensó en Dave en la escuela en ese momento, en la cita en cinco días, en el contrato en su bolso con la cláusula de cobertura médica, y mantuvo el rostro completamente impasible.

—Entonces supongo —dijo Cloe— que ambas tenemos cosas que la otra no querría que Mac supiera.

Sandra se enderezó. Algo cambió en su mirada, cruzó una línea que no podía deshacer.

Sonrió. Una sonrisa que no presagiaba nada bueno. —Que disfrutes de tu primer día —dijo.

Entró en la oficina de Mac y cerró la puerta.

Cloe volvió a mirar la pantalla. Sus manos estaban firmes. Su corazón, tembloroso.

Acababa de plantarle cara a una mujer que tenía mucho más que perder que ella y muchas más armas a su disposición. Lo había hecho deliberadamente, en el edificio de Mac, en su primer día.

Aún no sabía si había sido un acto de valentía o una catástrofe.

Cuarenta minutos después, la puerta de la oficina de Mac se abrió. Sandra salió sin mirarla. Mac se quedó en el umbral, observando a su hermana marcharse, con la mandíbula tensa de una forma que no había tenido esa mañana. Luego miró a Cloe.

—Mi hermana dice que te conoce —dijo. Su voz era firme. Cauto—. De antes.

Cloe lo miró a los ojos.

—¿De verdad? —preguntó.

No era una pregunta, y ambos lo sabían. Mac la observó detenidamente, buscando la forma de algo que aún no podía identificar.

—¿Hay algo que deba saber, señorita Vane? —preguntó.

La pregunta se interpuso entre ellos como una puerta que ella podía abrir o cerrar.

Pensó en todo lo que había al otro lado. Marshall. El ascenso. Nueve años. El primo. Todo conectado con el hombre que tenía delante por un hilo invisible, pero que ella sentía que se tensaba con cada segundo que pasaba.

—Todavía no —dijo.

Mac guardó silencio un instante. Luego asintió y volvió a entrar.

Cloe se quedó mirando la puerta cerrada.

Todavía no.

Acababa de decirle a Mac Harlow que algo se avecinaba. No tenía ni idea de cuánto tiempo tenía antes de que Sandra le contara su versión primero.