PILAR

Creo que estoy teniendo un sueño febril. El Sr. Farías está hablando de follarme y yo estoy fantaseando con su pulgar en mi boca, pero al segundo siguiente, me dice que Francisco me dejó por Samantha.

Samantha es de las mujeres más hermosas que he visto; una ilusión élfica de un metro ochenta y ojos azules. En cada evento de la empresa, ella colgaba del brazo del Sr. Farías como una gema rara. Francisco no solo me dejó, me dejó por una Diosa. Debería sentirme más triste, pero la noticia modera mi dolor. Por supuesto que lo hizo; no puedo competir con eso.

—Lo siento, ¿su esposa, Samantha? —pregunto para terminar de clavar el ataúd de mi autoestima.

—Prometida —dice el Sr. Farías—. Aún no estábamos casados oficialmente.

—Como si eso importara. —La ira me recorre, borrando la tristeza—. Espera. Enviaron las invitaciones de boda, ¿verdad? Yo confirmé la asistencia de ambos.

Él asiente y se recuesta en su silla.

—Tú y otros ochocientos de treinta y cinco países diferentes.

Él vacía casi la mitad de su vaso de whisky.

—Vaya —digo—. Aunque... ¿mírate? ¿Ella te dejó a ti? Que Francisco vaya a por ella tiene sentido, salió ganando. ¿Pero que ella te deje por él? No me cuadra.

—Gracias —refunfuña—. Pero Francisco no salió ganando en nada, Pilar. ¿Quince años? Maldito imbécil.

Escuchar ese tiempo vocalizado por otra persona me pone enferma. Me levanto y camino de un lado a otro, desesperada por deshacerme de esta energía. El dolor se ha ido, sustituido por algo mucho más oscuro: un dolor que muerde.

—¿Oye, Pilar? —El Sr. Farías levanta su vaso—. Que les den.

Chocamos los vasos y me bebo el mío de un trago.

—Oye, sigue el ritmo, por favor —le digo.

Él se bebe el resto. Mi mano ya está en la botella sirviendo más.

—¿Está intentando emborracharme, señorita Silva?

—Estoy intentando emborracharme yo. Eres bienvenido a unirte.

—Más vale que sea del bueno a dos mil la onza.

Mi mano se congela, pero él empuja la botella para llenar mi vaso hasta el borde.

—Seremos grandes compañeros de crimen, entonces —dice con un brillo agudo en los ojos—. Puedes sentirlo, ¿verdad? Esa necesidad de destruir sus vidas.

—Claro, pero... ¿qué? ¿Formamos una banda y vamos a matarlos a golpes?

—Esperaba que ideáramos un castigo que dure más que una bala.

—Él es ligeramente alérgico a los mariscos —me encojo de hombros—. Y al Rogaine. Pero sobre todo, solo le importa su prestigio. Su reputación.

El Sr. Farías gruñe. —¿Alguna vez te mencionó a Manuel Monasterio? Era mi socio, hasta que Francisco convenció a Vince de que le vendiera su cuarenta por ciento de la empresa.

Eso sí que duele. Francisco tenía todo esto en marcha desde hace tiempo. Planeó dejarme justo cuando todo empezaba a irnos bien. La furia me consume. El cabrón me dejó después de que yo hiciera todo el trabajo duro para convertirlo en "El Hombre", sacrificando mis noches y mis propios sueños porque él decía: "¿Es que no confías en que yo te cuide?". ¡Hijo de puta!

—¿Y qué hay de Smarma? —pregunto. De repente odio su nombre—. ¿Dijo algo sobre lo que estaban planeando?

—Lamentablemente, no. Ella y yo no estábamos bien al final, pero pensé que íbamos tirando.

Asiento. Francisco me había comprado flores el día anterior y ahora me pregunto si eran para mí en absoluto.

—Oye, ella vivía aquí contigo, ¿verdad? ¿Qué habitación compartían?

La ceja del Sr. Farías se eleva. —¿Me está pidiendo indicaciones para ir a mi dormitorio, señorita Silva?

—No me hago ilusiones sobre eso —hago un gesto entre nosotros—. Pero sí conozco una forma de castigarla.

Él señala hacia el pasillo. Me acerco a su escritorio y agarro unas tijeras.

—Me apetece hacer algo mezquino, Sr. Farías. ¿Le gustaría acompañarme?