Caelum la escuchó antes de verla.

Atravesaba el corredor este rumbo a la oficina de la propiedad, con varios documentos bajo el brazo y su Beta caminando dos pasos detrás de él. La mañana ya estaba llena de asuntos antes de haber comenzado realmente.

Entonces la voz de ella llegó desde la puerta entreabierta de la sala.

No eran las palabras.

Era el ritmo.

Bajo, sereno, con esa cadencia particular y tranquila de alguien que había aprendido que la compostura también podía ser una forma de poder.

Caelum se detuvo.

Su Beta se detuvo un instante después y no dijo nada, una de las razones por las que Caelum lo conservaba a su lado.

La voz continuó.

Algo sobre el jueves, el abogado de la propiedad, una cláusula específica de un documento que él no alcanzaba a distinguir.

Caelum permaneció en el corredor frente a aquella puerta entreabierta e hizo algo que no había hecho en cuatro años.

Escuchó.

No las palabras.

La voz.

Su lobo se movió antes de que pudiera detenerlo.

No fue una oleada.

No fue agresividad.

Fue algo más silencioso y, por eso mismo, peor.

Una inclinación lenta hacia delante, como un lobo que se acerca a un olor que lleva mucho tiempo siguiendo y que, de pronto, vuelve a encontrar.

Una palabra tomó forma en algún lugar debajo de su conciencia, en esa parte de él que funcionaba por instinto antes de pedir permiso.

La enterró antes de que pudiera convertirse en lenguaje.

—Señor —dijo su Beta en voz baja—. La oficina de la propiedad está en la otra dirección.

Caelum miró los documentos que llevaba bajo el brazo.

Los había estado apretando con tanta fuerza que los bordes se habían doblado ligeramente.

Acomodó su agarre.

—Lo sé —respondió.

No se movió.

Dentro de la sala, Luna dijo algo que hizo reír a la persona con la que hablaba.

Era una anciana de la manada, por el sonido de su voz. La esposa del viejo Garrick.

La risa fue genuina.

Cálida.

De ese tipo de calidez que significaba que Luna llevaba allí el tiempo suficiente para habérsela ganado.

Un día.

Solo llevaba un día allí.

—Señor —repitió el Beta.

El mismo tono.

La cuidadosa neutralidad de un hombre que había servido a aquel Alfa durante nueve años y sabía exactamente cuándo utilizarla.

Caelum se movió.

No hacia la oficina de la propiedad.

Empujó la puerta de la sala.

Luna estaba sentada junto a la ventana, con una taza de té sobre la mesa y un documento abierto sobre el regazo.

La esposa del anciano Garrick, Mira, una mujer de setenta años y la persona más genuinamente bondadosa de toda la manada, estaba sentada frente a ella.

Por lo visto, llevaban bastante tiempo conversando.

El té incluso se había enfriado ligeramente.

Luna levantó la mirada.

Sus ojos se encontraron a través de la habitación.

Caelum observó su rostro.

No hizo absolutamente nada al verlo.

Ni un sobresalto.

Ni un parpadeo diferente.

Ni el menor indicio.

Solo la neutralidad controlada de alguien que había estado esperando aquel momento y se había preparado tan minuciosamente para él que la preparación se había vuelto invisible.

Era la muestra de control más impresionante que había visto en su vida.

Y algo dentro de su pecho reaccionó de una manera que no quiso analizar.

—Alfa Drace —dijo Mira mientras se levantaba con entusiasmo—. Estábamos hablando sobre el cronograma de la herencia. Luna me estaba explicando el marco legal del mundo humano. Es bastante interesante, de hecho, algunos de esos...

—Gracias, Mira —dijo Caelum.

Su voz era baja y serena.

Mira reconoció una despedida cuando la escuchó.

Recogió su taza y desapareció en treinta segundos, cerrando la puerta detrás de ella con la delicadeza cuidadosa de alguien que sabía que estaba abandonando una habitación con un clima muy particular.

La sala quedó en completo silencio.

Luna cerró el documento que tenía en el regazo.

No se levantó.

No cambió su postura.

Simplemente lo miró con aquellos ojos oscuros y firmes y esperó.

Porque, aparentemente, Luna Sterling se había convertido en una mujer que dejaba que los demás utilizaran sus palabras primero.

A Caelum no le gustó.

Durante nueve años, él había sido la persona que hablaba al final en cada habitación.

Esa era su posición.

Su estrategia.

Quien hablaba último controlaba la conversación.

Se acercó a la ventana, la misma que estaba junto a la de ella, manteniendo una distancia deliberada entre ambos.

Lo bastante cerca para conversar.

Lo bastante lejos para seguir siendo uno.

—No sabía que ya estabas despierta —dijo.

—Siempre me levanto temprano.

—¿Dormiste bien?

—Bien.

Una sola palabra.

No le daba nada.

Caelum la observó detenidamente por primera vez desde las escaleras de la noche anterior.

Desde aquel momento en el vestíbulo cuando había escuchado sus pasos, la había visto y todo su cuerpo había tomado una serie de decisiones sin consultarle.

Ella era diferente.

Cuatro años habían dejado su huella en ella de una manera distinta a cualquiera que él conociera.

No exactamente más dura.

Más bien templada.

Como el metal después de haber sido sometido al fuego.

La misma sustancia.

Propiedades diferentes.

—Esta mañana te reuniste con Maren —dijo.

—Ella me encontró durante el desayuno.

—¿Qué te dijo?

Algo pasó por los ojos de Luna.

Rápido.

Controlado.

—Dijo que las habitaciones del ala este eran cómodas y que esperaba que hubiera dormido bien.

Una pausa.

Medio segundo demasiado precisa.

—¿Por qué?

Caelum sostuvo su mirada.

Ella sostuvo la suya sin esfuerzo.

Sin actuación.

Con esa quietud particular que él comenzaba a reconocer como la versión de Luna de una armadura.

—Por nada —respondió.

Luna lo observó durante exactamente tres segundos.

—Caelum —dijo.

No fue amable.

Tampoco cálida.

Estaba en algún punto intermedio.

Y, de alguna manera, eso era mucho más difícil de manejar que cualquiera de las dos opciones.

—¿Qué quieres preguntarme realmente?

La pregunta quedó suspendida entre ellos.

Tenía siete cosas que quería preguntarle.

No había ensayado ninguna.

Porque no se había permitido hacerlo.

Y no se había permitido ensayarlas porque hacerlo habría significado admitir que pensaba buscarla, algo que llevaba diciéndose que no iba a hacer.

La había encontrado en once minutos.

—La niña —dijo.

La mano izquierda de Luna se movió hasta su rodilla.

Se acomodó allí.

Inmóvil.

—Se llama Sable.

—Sé cómo se llama.

Su voz bajó una octava.

Tranquila.

Deliberada.

—Su padre.

—No es asunto tuyo.

—Luna...

—No es —dijo ella— asunto tuyo.

Cada palabra salió separada.

Deliberada.

Una puerta que se cerraba dentro de la conversación.

Una puerta cerrada desde el otro lado antes de que él pudiera alcanzarla.

Caelum la miró.

Ella le devolvió la mirada.

Su lobo volvió a decir aquella palabra.

Esta vez más fuerte.

Caelum se negó a escucharla.

Se dirigió hacia la puerta.

—La oficina de la propiedad tiene tus documentos preparados —dijo—. El jueves, como solicitaste.

—Gracias.

Se detuvo con una mano apoyada en el marco de la puerta.

De espaldas a ella.

No sabía por qué.

Quizá era un instinto.

Quizá era aquella atracción.

La misma cosa que había detenido sus pies en el corredor frente a la puerta entreabierta.

—Por lo que vale —dijo sin girarse—, te ves bien, Luna.

Detrás de él hubo una pausa.

—Ya lo dijiste —respondió ella—. Maren lo dijo. Todos siguen diciéndolo.

—¿Te molesta?

Otra pausa.

Más corta.

—Me sorprende —dijo Luna—. Que alguien esperara lo contrario.

Caelum salió antes de decir algo que ya no pudiera retirar.

En el corredor, su Beta se colocó a su lado sin decir una palabra.

Caminaron por todo el pasillo en silencio.

Al llegar al giro que conducía a la oficina de la propiedad, el Beta habló.

Con cuidado.

Con neutralidad.

Con el tono de un hombre que elegía sus palabras plenamente consciente del riesgo.

—Sus mangas, señor.

Caelum bajó la mirada.

Ambas mangas estaban arremangadas hasta los codos.

No había notado cuándo lo había hecho.

No respondió.

Siguió caminando.

Dentro de la sala, Luna permaneció completamente quieta después de que la puerta se cerrara.

Su mano izquierda descansaba sobre su rodilla.

La miró.

El ligero temblor que nunca podía controlar por completo.

Después abrió el documento y buscó el punto donde lo había dejado.

Su teléfono estaba junto a la taza de té fría.

Lo tomó.

Abrió la aplicación de notas.

Deslizó hasta el final de la lista.

Escribió una línea.

“Preguntó por el padre de Sable.”

Debajo, después de un momento, escribió:

Mentira n.º 1: Él ya lo sabe.

Dejó el teléfono boca abajo.

Afuera, sus pasos se alejaron por el corredor.

Esperó hasta que dejó de escucharlos.

Entonces tomó su taza de té.

Se había enfriado.