AARÓN CONNOR.

OREGÓN–PORTLAND.

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— No puede ser, ¿compraste un auto? — cuestiona una vez que le abro la puerta para que ella entre, niego con un gesto mientras me hago a un lado dejándola pasar al interior.

Cruza el umbral con esa manera suya que tiene de caminar, siempre insegura, como si no estuviera del todo comoda en su propia piel. Cierro la puerta tras de mí con un golpe seco y camino hasta el otro lado del coche abriendo la puerta y acompañándola dentro. Mira hacia todos lados, removiendo en el asiento como si cada rincón del vehículo tuviera algo que quisiera descubrir. Sus manos rozan el salpicadero y toca el botón que abre las ventanas como si comprobara que funcionan realmente, ajusta el espejo sin necesidad.

— ¿Y entonces de dónde vino? — inquiere. Ruedo los ojos sintiendo como la irritación se enrosca detrás de mis sienes.

Me pregunto si es su ingenuidad real o simplemente disfruta empujando mi paciencia hasta el límite.

— Violet, solo es rentado — di