La voz de mi padre hizo que diera un respingo, giro y lo veo recargado sobre el marco bajo el umbral de la puerta de caoba. Sonrío falsamente y niego con la cabeza.

—No entiendo porque me dices eso padre, no tiene nada que ver con una mujer —miento.

Mi padre tensa la mandíbula y con pies de plomo camina hacia mí, apartando la mirada y observando hacia las afueras de la propiedad.

—Ni para mentir eres bueno, te hace falta mucho por aprender —prosiguió con indiferencia—. Estoy viejo, pero sigo siendo un hombre y conozco esa mirada, se trata de una mujer.

Niego nerviosamente con la cabeza, tomando la ligera confianza de poner una mano sobre su hombro, acto que parece enfurecerlo porque enseguida me mira por debajo con desdén.