Harper Ward

Havia algo na forma como reagi quando minha mãe disse: “É preferível se machucar, a ser machucado”, que ainda me incomodava. O odiava quando ela estava certa. Especialmente por que, aquele ainda era um dos poucos conselhos que havia guardado por anos. E se isso não bastasse, entendi que ela estava errada, por que magoar alguém implicava em machucar a mim mesma também.

Será que foi assim para ela?

O quarto ainda cheirava a ele. Pele, suor, fôlego. Eu odiava como meu corpo reagia, odiava ainda mais saber que não conseguiria apagar o que tínhamos acabado de fazer. Não era só sexo, nunca era só isso. Chase era como uma maldição grudada na minha pele, e eu me odiava por não conseguir cortar o fio que me prendia a ele.

Ainda deitada, respirei fundo e puxei o lençol até o peito. Ele estava sentado na beira da cama, o corpo ainda nu, o peito largo se movendo devagar enquanto recuperava o ar.

— Pode se vestir. — Minha voz soou firme, mesmo que por dentro tudo doesse.

Ele virou o ro