Kyara Miller

​O sul da França não cheirava a fumaça ou a asfalto molhado. Cheirava a lavanda, sal marinho e vinho rosado. Estávamos em uma villa escondida nos penhascos de Cassis, um lugar onde o azul do Mediterrâneo era tão profundo que parecia capaz de engolir todo o meu passado.

​Faziam duas semanas que tínhamos deixado Chicago. Duas semanas desde que o nome "Miller" deixou de ser um título de realeza para se tornar um verbete de crime nos jornais internacionais.

​Eu estava na varanda, ob