"Eu não estou com fome", repito, e ela me olha triste e com os olhos marejados. Então eu cedo. "Está bem." Eu a deixo me arrastar para a mesa de jantar. Ela fez meu prato de massa favorito, e meu estômago me desafia e geme com o cheiro delicioso de sua comida. Tiro minha jaqueta e nos sentamos à mesa de maneira um tanto estranha, apenas olhando um para o outro. Eu quebro o contato visual primeiro, pego o garfo e começo a comer. Levanto meu olhar e a pego me observando: "Por que você está olhando assim para mim?"

Shayla abre um sorriso triste e balança a cabeça: "Nada, apenas uma velha memória."

“Que memória?”, pergunto, tomando um gole do vinho branco que ela serviu para nós dois. Shayla dá um gole em seu próprio vinho e morde o lábio inferior.

“Acabei de me lembrar da primeira vez que cozinhamos este prato juntos, no seu antigo apartamento. Eu estava te ensinando a cozinhar, e nós sentamos no terraço, comendo e conversando... ”

Eu franzo a testa, ouvindo-a enquanto ela fala, e min