O portão da casa dos Gallagher estava entreaberto, como sempre ficava quando havia visita, e aquele simples detalhe bastava pra me lembrar de quantas vezes entrei ali como quem voltava pra casa. A fachada era a mesma, o jardim com as flores meio secas, o cheiro de grama cortada misturado com alguma coisa quente vinda da cozinha. Mas naquela noite havia um cheiro a mais: o da juventude em ebulição, de nostalgia misturada com cerveja, risadas altas que escapavam pela janela e o som abafado de uma