Logan.

La respiración se me vuelve más pesada con cada segundo que me acaricia la mandíbula con el cañón. Sus ojos sueltan una carga de furia inigualable, mientras mi lado primitivo quiere salir para hacerse cargo.

—¿Armada?— río ante su poco control. —Lo intuí desde la sala de interrogatorios. No me suelo equivocar en estas cosas.

—¿Qué demonios crees que haces, maldit0 enfermo?— me quiere alejar y si algo sé es que puede dispararme y no soy un puto suicida.

—¿En serio ibas a matarme en una estación de policía?— sujeto el arma, ella no cede. —¿Luego como lo ibas a explicar?— maldit@ sea, me marea el modo demente que posee—. ¿Qué más esconde la Duquesa Ashford?

—Puedo matarte aquí mismo y decir que te confundí con un ladrón—, aprieta más el metal contra mí—. Defensa propia le llaman.

—La sanguijuela con esmoquin no duerme contigo— su rostro cambia cuando retomo nuestro tema pendiente. —Sé reconocer cuando una pareja duerme junta, y si abro ese armario, algo me dice que solo