“Mierda, duele”, grita Emma con agonía, sacándome de mi estupefacción justo a tiempo para ver al hombre levantar su pistola.

Me apresuro a recoger el arma que había dejado caer y disparo de inmediato. Él cae al suelo. Me levanto y corro hacia Emma, que se retuerce en el suelo.

No me tomo el tiempo de verificar si el hombre está vivo o muerto. Ahora mismo, no me importa una mierda. No cuando estoy llena de adrenalina y Emma está sangrando en el suelo.

“¿Me estoy muriendo, verdad?”, pregunta el