A BLINDAGEM DA IRA

OTTO

O som metálico da tranca da porta privativa do hospital ecoa como um decreto de guerra enquanto entro no quarto onde Savannah repousa. O meu terno está desalinhado, a gravata frouxa e as manchas de sangue seco no punho da minha camisa são o lembrete constante do horror que presenciei no asfalto. Olho para a minha esposa e sinto meu peito se esmagar; o rosto dela, sempre tão perfeito, exibe a marca violenta do impacto, coberto por hematomas roxos e cu