POV de Janet

El candelabro de cristal sobre nuestra mesa palpitaba con una luz fría y costosa, reflejándose en los cubiertos de plata que no había tocado en diez minutos. Me quedé mirando a mi esposo. James Hawthorn era, en todos los sentidos, una obra maestra de hombre: mandíbula afilada, ojos del color de un Atlántico tormentoso y un traje que costaba más que los coches de la mayoría de la gente. Pero esta noche, en nuestro tercer aniversario de bodas, sus ojos no estaban en mí. Estaban pegados a la pantalla brillante de su teléfono.

—¿James? —dije, con la voz apenas audible sobre el suave murmullo del violonchelo que sonaba en un rincón del restaurante.

Él no parpadeó. Su pulgar se deslizaba hacia arriba; la luz azul de la pantalla proyectaba una palidez inquietante y fantasmal sobre sus facciones atractivas.

—James —dije un poco más fuerte, estirándome sobre el mantel de lino blanco—. ¿Está todo bien? Has estado con ese teléfono desde que nos sentamos. Ni siquiera hemos pedido las bebidas.

Finalmente levantó la vista, pero su mirada estaba vacante, como si yo fuera una extraña pidiendo direcciones que él no tenía. Me miró con una expresión plana e ilegible y luego, sin una sola palabra, volvió a bajar la vista al dispositivo. El silencio que dejó fue más pesado que el filete por el que ya no tenía apetito.

—¿Nada? —susurré al aire vacío entre nosotros—. ¿Ni siquiera un "Feliz Aniversario"?

No respondió. Tomé mi copa de vino, sintiendo el tallo frío contra mis dedos, y di un largo sorbo. A nuestro alrededor, la élite de la ciudad susurraba y reía. Estábamos en L’Eclat, el tipo de lugar donde necesitabas un apellido como Williams o Hawthorn solo para conseguir una reserva un martes, ni hablar de un viernes.

Me recliné, dejando que mis ojos vagaran por los grandes pilares de caoba del restaurante, y no pude evitar sentir el peso aplastante de los últimos tres años.

¿Cómo llegué aquí?

Cerré los ojos y, por un segundo, el aroma del costoso aceite de trufa se desvaneció, reemplazado por el olor pesado y sofocante de los lirios en el estudio de mi padre hace tres años.

El Flashback:

—No es una petición, Janet —había dicho mi padre, Arthur Williams. Estaba junto a la ventana de la mansión Williams, mirando las extensas hectáreas que definían el imperio de nuestra familia—. Los Hawthorn son los únicos con la infraestructura para cerrar nuestra brecha en el sector naviero. Nosotros somos los Williams. Ellos son los Hawthorn. Juntos, somos el pulso de este país.

—Tengo veintidós años, papá —había argumentado yo, con la voz temblorosa—. Ni siquiera he terminado mi maestría. Hablas de mí como si fuera un trozo de tierra que estás intercambiando.

—Eres una Williams —añadió mi madre suavemente desde el sillón de terciopelo, sin levantar la vista de su té—. Y una Williams hace lo necesario para mantener la corona firme. Los Hawthorn pidieron una unión. Te pidieron a ti.

Yo era el cordero del sacrificio. Era así de simple. No hubo cortejo, ni miradas secretas en galas, ni corazones acelerados. Solo hubo abogados, acuerdos prenupciales y una boda que costó cinco millones de dólares y se sintió como un funeral.

Los Hawthorn eran gente fría, de ojos de acero. James, el príncipe heredero de su dinastía, me había mirado en el altar con el mismo interés clínico que uno le daría a una silla de oficina nueva.

—Yo, James Hawthorn, te tomo a ti, Janet Williams...

Dijo las palabras, pero su corazón se quedó atrás, en la sala de juntas. Durante tres años, lo intenté. Usé los vestidos que a él le gustaban, organicé sus eventos benéficos, intenté hablarle de su día, de sus sueños, de sus miedos.

—James, ¿pensé que podríamos ir a las Maldivas este verano? —preguntaba.

—Habla con mi asistente, Janet. Ella lleva la agenda —respondía él, ya saliendo por la puerta.

—James, ¿podemos sentarnos a hablar? ¿Solo cinco minutos?

—Tengo una fusión en Tokio, Janet. No tengo cinco minutos.

Siempre alejándose. Siempre la parte de atrás de su cabeza.

El chasquido agudo de unos tacones sobre el suelo de mármol me devolvió al presente.

James seguía navegando en su móvil. Alargué la mano y la puse sobre su teléfono, obligándolo a mirarme.

—James, por favor. Han pasado tres años. ¿Podemos al menos fingir que nos caemos bien por una cena? Es nuestro aniversario.

Él retiró el teléfono de debajo de mi mano, frunciendo el ceño con una irritación genuina. —Janet, no seas dramática. Estoy manejando una crisis en la firma.

—¿Una crisis? ¿Un viernes por la noche? ¿En esta noche?

—El mundo no deja de girar porque tú quieras comer pasta en paz —espetó.

—¡No quiero pasta, James! ¡Quiero un esposo! —Mi voz subió de tono, atrayendo algunas miradas curiosas de las mesas vecinas. La bajé, inclinándome hacia adelante con los ojos escocidos—. Lo he intentado todo. He sido la esposa perfecta. Me he quedado callada. Te he esperado. ¿Cuándo vas a aparecer en este matrimonio?

Él suspiró, un sonido largo y cansado. —Estoy aquí, ¿no? Pagué la cena. Compré el collar que está en esa caja en el coche. ¿Qué más quieres...?

Se detuvo a mitad de la frase. Sus ojos se desviaron hacia algo detrás de mí. Toda su postura cambió; la frialdad no se derritió, pero se afiló.

—¿James?

—Hola, James —interrumpió una voz ronca y sensual.

Me giré en mi asiento. Allí estaba una mujer que parecía haber salido de una pasarela directo a un sueño febril. Llevaba un vestido de seda que apenas era un vestido... rojo, minúsculo y pegado a cada curva. Sus pechos casi podían verse y, si se inclinaba, todo quedaría al descubierto. Su cabello era una cascada de rubio platino y su sonrisa estaba dirigida enteramente a mi esposo.

Se inclinó sobre la mesa, rozando el hombro de James con la mano. —Pensé que te encontraría aquí. Tenemos ese... asunto que discutir. ¿El que empezamos esta tarde?

Sentí un pinchazo de furia subir por mi garganta. Me levanté a medias, haciendo que mi silla chirriara contra el suelo. —¿Perdona? ¿Quién eres?

La mujer ni siquiera me miró. Mantuvo sus ojos en James.

—Perdona —dije más fuerte, con el corazón martilleando contra mis costillas—. Ese es mi esposo al que estás tocando. ¿Quién eres?

James no parecía culpable. Ni siquiera parecía avergonzado. Me miró con expresión aburrida. —Janet, cálmate. Esta es Sarah. Mi asistente.

Miré a Sarah de arriba abajo. Llevaba unos tacones de diez centímetros y un vestido que mostraba más piel de la que cubría. —¿Asistente? —escupí la palabra como si fuera veneno—. James, mira lo que lleva puesto. ¿Desde cuándo las asistentes se presentan en la cena de aniversario privada de su jefe vestidas así?

Sarah soltó una risita suave y burlona. —Es un trabajo de mucha presión, Sra. Hawthorn. Tengo que estar lista para cualquier cosa.

—James, dile que se vaya —ordené con las manos temblando—. Ahora.

James se puso de pie. No le dijo que se fuera. Se alisó el saco y se guardó el teléfono en el bolsillo. —De hecho, tengo que ir a ver qué quiere, Janet. Hay un contratiempo con el proyecto de la suite de invitados.

—¿La suite de invitados? ¡James, quédate aquí! ¡Ni siquiera hemos pedido!

—Come sin mí —dijo, rodeando ya la mesa—. Volveré en unos minutos. Solo quédate ahí.

Los vi alejarse. Sarah se inclinó hacia él mientras avanzaban hacia la parte trasera del restaurante, deslizando su mano por el brazo de él. Mi esposo no se apartó.

—Diez minutos —me susurré a mí misma, apretando la servilleta—. Dijo unos minutos.

Pasaron treinta minutos.

El camarero se acercó. —¿Desea pedir, señora?

—No —dije, con la voz quebrada—. Mi esposo solo está... revisando un asunto de negocios.

Pasaron cuarenta y cinco minutos. El vino en mi copa estaba tibio. El restaurante empezaba a vaciarse. Las risas de otras parejas se sentían como una burla, una serie de puñaladas agudas en mi pecho.

Una hora.

La humillación finalmente quemó la tristeza, dejando solo una rabia fría y dura. Me puse de pie, apretando mi bolso de mano con tanta fuerza que mis nudillos se pusieron blancos. No me dirigí a la salida. Fui hacia el fondo del restaurante, hacia las suites privadas que L’Eclat mantenía para sus miembros VIP.

Un camarero intentó interceptarme. —Señora, esas habitaciones son privadas...

—¿Dónde está mi esposo? —siseé, con los ojos abiertos y feroces—. El hombre alto del traje azul marino. James Hawthorn. ¿Dónde está?

El camarero palideció ante el nombre. Todo el mundo conocía a los Hawthorn. —Él... solicitó la Suite Zafiro, señora. Por ese pasillo, la última puerta a la izquierda.

No esperé a que terminara. Marché por el pasillo alfombrado, con el sonido de mi propia respiración fuerte en mis oídos. El pasillo estaba en penumbra, iluminado por luces doradas empotradas. Al acercarme a la última puerta, el silencio del restaurante se desvaneció, reemplazado por un sonido que me heló la sangre.

Un gemido. Bajo, amortiguado, pero inconfundible. Luego una risa... la misma risita burlona y sensual que había escuchado en la mesa.

Mi mano flotó sobre el picaporte dorado. Mi mente me gritaba que diera la vuelta, que volviera a la mesa, que mantuviera viva la mentira de mi matrimonio. Pero mi cuerpo se movió por sí solo.

Agarré la manija y empujé la puerta con fuerza.

La habitación era lujosa, decorada con terciopelo azul y oliendo a colonia cara y sudor. Mis ojos tardaron un segundo en adaptarse a la penumbra, pero cuando lo hicieron, el mundo dejó de girar.

Allí, en el diván de gran tamaño, estaba mi esposo. Su camisa estaba desabrochada, tirada en el suelo. Y encima de él, con la espalda desnuda arqueada y su vestido rojo subido hasta la cintura, estaba Sarah.

¡La perra se estaba tirando a mi esposo!

El sonido que salió de mi garganta no fue un sollozo. Fue un grito estrangulado y horrorizado.

—¡¿Qué está pasando aquí?! —chillé, y las palabras me desgarraron la garganta.

Las dos figuras en la cama se congelaron. El movimiento rítmico se detuvo al instante. La cabeza de James giró bruscamente hacia la puerta, con el rostro enrojecido y el cabello revuelto. Sarah se volvió, con los ojos muy abiertos y los labios entreabiertos en un jadeo silencioso.

Ambos me miraron, atrapados en el naufragio de mi vida, con los ojos desorbitados en la tenue luz de la habitación mientras la puerta se abría de par en par detrás de mí.

—¿Janet? —exclamó él, mientras yo veía sus manos apretando los pechos de Sarah, lo que me volvió loca de rabia.