~POV de Samantha~

“Habitación 69, por favor”, anuncio a la recepcionista sentada tras el mostrador en el enorme vestíbulo.

“Un momento, señorita”, respondió ella, justo después de levantar la cabeza para mirarme, antes de tomar el teléfono del escritorio y hacer una llamada rápida. Cuando terminó, esbozó una sonrisa y deslizó una tarjeta llave en mi dirección.

“Él la está esperando”, dijo por última vez. Le devolví una pequeña sonrisa, tomé la llave y me dirigí directo al ascensor. En cuanto sonó y se abrió, entré, preparándome para enfrentar al hombre de arriba.

Mason. Mi mejor amigo… el hermano mayor de Macy, y mi cliente exclusivo por casi un año.

No siempre fue así.

Hace un año y medio, yo solo era Samantha Miller, la chica que finalmente había conseguido su boleto de salida. Una carta de aceptación para la Universidad Estatal, una beca completa por mis calificaciones y un futuro que se sentía brillante y seguro. Crecí sabiendo el valor de un dólar... mis padres eran el tipo de gente de clase trabajadora que estiraba cada centavo hasta que gritara... pero por un tiempo, me sentí invencible. La vida universitaria era nueva, exigente y absolutamente emocionante.

Luego vino el desplome total.

A mi padre le recortaron las horas. Luego, mi madre tuvo una cirugía inesperada. Los ahorros, que ya eran escasos, se esfumaron de la noche a la mañana. Mi beca cubría la matrícula, pero todo lo demás... las cuotas del dormitorio, los libros de texto ridículamente caros, la simple necesidad de comer... era una presión constante y punzante.

La pequeña asignación que mis padres lograban raspar para mis gastos de manutención apenas alcanzaba para un mes, mucho menos para un semestre entero. Para octubre ya me saltaba comidas, veía cómo mi ropa me quedaba más floja y rechazaba cada invitación social porque la "diversión" requería dinero que no tenía.

La desesperación era un puño frío apretando mi estómago. No podía pedirles más a mis padres; ya se estaban ahogando. Era demasiado orgullosa para pedirle un préstamo a Macy, la hermana menor de Mason, y Mason mismo estaba a un mundo de distancia, un exitoso hombre de negocios que vivía una vida de trajes caros y jets privados, siempre en algún viaje remoto.

Necesitaba un trabajo, y necesitaba uno que pagara bien, rápido, y que no tuviera un horario que arruinara mi carrera de medicina. La solución, cuando finalmente se presentó, se sintió como una escena de una película oscura.

Un club nocturno a dos pueblos de distancia. The Velvet Room. Lo suficientemente lejos del campus, lo suficientemente lejos de casa. El anuncio era discreto: Se Buscan Bailarinas. Excelente Paga. Me dije a mí misma que era temporal. Solo hasta que tuviera suficiente para cubrir el resto del año. Me convencí de que el anonimato era mi escudo. La vergüenza era una píldora amarga, pero el miedo a dejar los estudios y fallarle a mi familia era un motivador mucho más fuerte.

Estaba temblando cuando subí al escenario por primera vez. Las luces eran cegadoras, la música era una línea de bajo brutal, y me sentía totalmente expuesta, un fraude total. Logré pasar los dos primeros sets a pura adrenalina y un muro de desapego cuidadosamente construido.

Entonces el gerente me echó el ojo. "VIP, chica nueva. Habitación Tres. Solo un baile privado. El cliente paga extra por ser la primera vez".

Se me revolvió el estómago, pero asentí. Más dinero, menos tiempo en la pista. Me ajusté más la bata transparente y caminé por el pasillo oscuro y alfombrado, mis tacones baratos haciendo un clic con un ritmo que se sentía como una cuenta regresiva.

Me detuve frente a la puerta, respiré temblorosamente y deslicé la tarjeta llave.

La habitación estaba bañada en un tenue resplandor ámbar. Un jazz suave reemplazaba el estruendo del club. Había un sofá de cuero, una pesada mesa de roble con una cubitera y una figura enorme y sombreada sentada en un sillón orejero.

Entré, cerrando la puerta suavemente. Me giré hacia el cliente, preparando mi sonrisa de escenario, esa que era todo dientes y nada de calidez.

El hombre se movió, levantando el codo del reposabrazos, y la luz de una lámpara cercana captó la línea afilada y aristocrática de su mandíbula. Mi mundo entero se tambaleó y se detuvo en seco.

Mason.

Había vuelto. Estaba aquí. Y era mi cliente.

Por un segundo aterrador, que me detuvo el corazón, no pude moverme. Mi sangre se convirtió en hielo, y la vergüenza, esa píldora amarga, se convirtió en una enfermedad rabiosa y ardiente.

Me habían pillado. La chica perfecta, la amiga dulce y seria de su hermana pequeña, de pie en un conjunto de dos piezas de encaje negro en un club de striptease de lujo.

"¿Mason?" Mi voz era apenas un susurro ahogado.

Sus ojos, oscuros e intensos, estaban fijos en mí. No estaban enojados; eran totalmente ilegibles, una mirada fría y diseccionadora que veía a través de mi desesperación y mi disfraz.

Me di la vuelta, con la mano volando hacia el pomo de la puerta. "Lo siento mucho, no puedo. Yo... tengo que irme".

"Detente ahí mismo, Samantha".

La orden fue un estruendo bajo, pero atravesó mi pánico como un disparo. Me congelé, todavía de espaldas a él, con la mano suspendida sobre el latón frío.

Hubo un silencio que se prolongó por una eternidad.

"Date la vuelta", ordenó finalmente.

Tragué saliva, con los hombros caídos en señal de derrota, y volví a enfrentarlo lentamente. No podía sostenerle la mirada, así que me concentré en el nudo impecable de su corbata. Estaba vestido como si acabara de salir de una reunión multimillonaria, un contraste impactante con el entorno vulgar.

"¿Qué", preguntó, con su voz ahora peligrosamente baja, "cojones estás haciendo aquí, Samantha?"

Mis defensas se derrumbaron. No podía mentir. No podía formar la elaborada ficción que había usado conmigo misma. Las palabras se derramaron, crudas y apresuradas, una confesión de miedo y colapso financiero. Le hablé de mis padres, las facturas, la asignación cada vez menor, la amenaza de perder mi sueño. Terminé mi explicación frenética y me quedé allí de pie, esperando la lástima, el asco o la inevitable llamada telefónica a Macy.

Escuchó sin interrupción, su expresión nunca cambió. Cuando terminé, se reclinó, cruzando un zapato de cuero caro sobre el otro.

"Vístete", dijo.

Parpadeé, confundida. "¿Perdón?"

"Me has oído. Ponte la ropa. Te vas. Ahora".

Busqué mi bolso a toda prisa, con la adrenalina corriendo por mis venas de nuevo. Pensé que solo me estaba ayudando a escapar del club, pero sabía que me haría pagar el favor más tarde, o peor, se lo diría a Macy.

Una vez que estuve cubierta y lista para salir disparada, me detuvo con un gesto.

"Tengo una propuesta para ti, Samantha", dijo, con la comisura de la boca curvándose en una sonrisa lenta y escalofriante. "Puedo hacer que este pequeño problema tuyo desaparezca. Completamente. Puedes volver a ser la estudiante estrella, la niña buena. Nunca tendrás que volver a poner un pie en un lugar como este".

Mi corazón golpeaba mis costillas. "¿Cuál es el truco?"

"Yo no hago caridad", replicó, con sus ojos repentinamente intensos, taladrando los míos. "Serás mía. Exclusivamente. Vendrás a mí cuando te llame, sin preguntas. Seré tu único cliente. Nadie más. Pago por tu silencio, tu tiempo y tu obediencia completa y total".

Mencionó una cifra. Era astronómica. Suficiente para cubrir toda mi carrera universitaria, pagar las deudas de mis padres y comprar mi tranquilidad por los próximos cinco años. El aliento se me atascó en la garganta.

"Yo me encargo de todo", continuó, con su voz baja, íntima y totalmente autoritaria. "Tu matrícula, tu alquiler, tus necesidades. Me mantienes feliz y tu vida se vuelve muy, muy cómoda. Nunca volverás a preocuparte por el dinero".

Era un contrato con el diablo, lo sabía. Pero yo no estaba en posición de negociar con nada menos que un demonio. Estaba ofreciendo recomprar mi vida, mi futuro. Y en lo más profundo de mí, algo oscuro y temerario respondió al desafío de su mirada.

"Sí", susurré, la palabra siendo un sonido diminuto y frágil de rendición.

Su sonrisa se ensanchó, afilada y depredadora. "Buena chica. Ahora, ven aquí".

Y eso fue todo.

En el momento en que crucé la habitación, en el momento en que sentí el calor posesivo y abrasador de su mano en mi cadera, la vieja Samantha murió. Fue reemplazada por la que estaba aquí ahora, camino a la Habitación 69, un año después, una cautiva voluntaria del hombre más complicado y peligroso que jamás había conocido.

El ascensor se detiene en el tercer piso y suena al abrirse. El sonido es sorprendentemente fuerte en el silencio de mi concentración. Salgo, con la columna rígida, y avanzo directo por el pasillo silencioso y de alfombra profunda hasta llegar a una puerta, marcada con el número 69, la ironía del número nunca se me escapa.

Aspiro aire para fortalecer mi mente, la adrenalina ahora es un zumbido familiar bajo mi piel. Presiono la tarjeta llave contra el sensor. Ser de Mason. Ser un lienzo en blanco. Hacer el trabajo. La cerradura hace clic y empujo la pesada puerta hacia adentro.

Entro y cierro la puerta con un golpe suave y final detrás de mí. La habitación es una suite enorme, tenuemente iluminada y bañada en una iluminación de terciopelo añil que hace que las sombras sean largas y suaves.

Mis ojos escanean el lujoso espacio... la vista de la ciudad, las sábanas de seda deshechas en la cama tamaño king... antes de aterrizar en la silueta masculina, única y masiva, sentada en una esquina.

Está en un grueso sillón orejero de cuero, su postura relajada, pero irradiando un poder absoluto y contenido. La única ropa que alcanzo a distinguir es el brillo profundo de unos pantalones oscuros a medida y una camisa impecable, ambos desabrochados en el cuello.

Hay un compás de silencio pesado y eléctrico. Mi mirada encuentra la suya, y el historial de un año de historia no dicha y transacciones complejas pasa entre nosotros.

Entonces, su voz corta el aire, baja, ronca y totalmente autoritaria.

“¿A qué estás esperando, Samantha? Desnúdate”.

Obedezco de inmediato. La orden es el único sonido necesario. Mis dedos ya están en los botones de la gabardina larga y lujosa que llevaba, una cubierta necesaria para cruzar el vestíbulo. La desabotono rápidamente, mis movimientos son practicados y eficientes, hasta que se amontona a mis pies.

Ahora estoy de pie en mi uniforme de batalla: lencería de encaje a juego color rojo vino, el color exacto de su preferencia particular y perversa. La tela es fina, transparente y no ofrece protección alguna. Solo hace que el contraste de mi piel desnuda con la seda de la alfombra sea más marcado.

Levanto la barbilla, de pie en medio de la habitación solo con la lencería y mis tacones de aguja altísimos, mi cuerpo ya comenzando ese latido familiar y necesitado.

El silencio continúa, el único sonido es mi respiración ligeramente desigual.

“¿Acaso no me has oído?”, pregunta, su tono ligeramente peligroso. “Cuando dije desnúdate, me refería completamente. No me hagas repetirme, Samantha”.

Nunca lo hace. Solo necesita decirlo una vez.

Mis manos van detrás de mi espalda, el broche del sujetador es un clic diminuto e insignificante. Los tirantes se deslizan por mis brazos y el sujetador cae al suelo para unirse a la gabardina. No miro hacia abajo. Luego sigue el tanga a juego, un susurro de encaje contra el aire, hasta que estoy completamente desnuda ante él.

Me quedo allí, desnuda y vulnerable, con mis pezones ya dolorosamente duros y erguidos, una reacción física que traiciona mi desapego cuidadosamente construido.

“Más cerca”, ordena. Solo una palabra.

Camino hacia él, el sillón de cuero se vuelve más grande e intimidante con cada paso lento. Me detengo cuando estoy justo frente a él, lo suficientemente cerca para ver la línea dura de sus labios, la intensidad en sus ojos oscuros y la sombra que proyecta el único detalle impactante bajo la luz tenue.

Él ya está desnudo debajo de la camisa, con las piernas abiertas en el sillón, y mis ojos se clavan en su miembro ya completamente erecto, grueso y venoso.

Trago saliva con dificultad, mi boca se seca instantáneamente, ya excitada por su vista impactante e innegable. El dolor profundo y familiar comienza en mi interior.

“¿A qué estás esperando, Samantha?”, pregunta, su voz ahora es un gruñido bajo.

“No te quedes ahí como una estatua. Ponte de rodillas y haz el trabajo por el que te pago”.

Me hundo en el suelo, mis rodillas encontrándose con la alfombra gruesa y lujosa. La acción es automática, una rendición que realizo sin pensamiento consciente. Ya estoy en el ritmo del trato.

Él se mueve en la silla, un movimiento que empuja su erección más cerca de mi cara.

“¿Y bien? Adelante”, ordena, inclinándose hacia adelante, la camisa ahora abriéndose para revelar las líneas duras y esculpidas de su pecho. “Y ya que estás en ello, mantén la mirada arriba. Mírame para que recuerdes a quién cojones perteneces”.

Miro hacia arriba, encontrando su mirada dominante y oscura. La vergüenza ha desaparecido; todo lo que queda es la intensidad del momento y la dinámica de poder emocionante y peligrosa.

“Sí, Papi”, respondo, la palabra saliendo ronca y practicada, el título de sumisión requerido.