Eu corri até meus pulmões queimarem.

A floresta parecia diferente agora. Menos viva. Menos minha. O olfato não captava mais os detalhes sutis — o cheiro de musgo úmido, de animais distantes, de perigo no vento. Meus passos eram mais pesados, menos ágeis. A loba havia partido. Eu sentia o vazio onde ela costumava uivar, correr, lutar. Era como se uma parte de mim tivesse sido arrancada, deixando um buraco silencioso no peito.

Mas eu estava livre.

Parei em uma clareira pequena quando o sol começo