No sé cuánto tiempo ha pasado, ¿quizás unas semanas? Todo lo que sé es que mis heridas abiertas se habían formado en una costra, los moretones que enrojecían mi cuerpo se habían vuelto amarillos, todo lo que quedaba era el sabor amargo de la sangre rancia y esa sensación desesperada de que Arlet nunca vendría por mí.