Pingos vermelhos estavam caindo no queixo dele, se misturando com a água neutra da chuva, criando algo semelhante a molho de tomate.

_Você está sangrando _foi a única coisa que ele disse, mirando minha testa com as sobrancelhas arqueadas.

Seus olhos subiam e desciam por mim, horror se pronunciando sobre eles. Mas não era sobre o sangue. Era sobre como estavamos gru