O café da manhã na mansão Bellucci tinha um ar quase irreal. A elegante sala de refeições matinais, com suas janelas amplas permitindo que o sol da manhã inundasse o ambiente, parecia saída de uma revista de decoração. Eu tentava manter a compostura enquanto observava a mãe de Christian, Isabella Bellucci, cortar meticulosamente uma fatia de pão como se estivesse realizando uma operação delicada.

Ela não havia parado de falar desde que desceu para o café, seu sotaque italiano sutilmente acentuado quando convinha — principalmente quando falava sobre a "importância das tradições familiares". Cada palavra era cuidadosamente escolhida, cada gesto perfeitamente calculado. Ao contrário de Giuseppe, cuja nobreza vinha de uma autenticidade natural, Isabella exalava uma aristocracia forçada, como se estivesse constantemente lembrando a todos sobre sua posição.

— É uma pena que tenhamos chegado apenas ontem — ela comentou, olhando diretamente para mim. — Mal tivemos tempo de conhecer a noiva do