POV de Fiora

Subo las escaleras hacia la habitación de Lucas e intento abrir la puerta. Está cerrada con llave.

Me acerco más, mis nudillos golpean la madera. "El funeral es hoy. Ya estoy vestida. Espero que tú también".

No hay respuesta.

"¿Lucas?"

La puerta se abre de golpe rápido. Retrocedo tambaleándome. Él está en el marco, camisa medio abotonada, cabello despeinado. Sus ojos recorren mi cuerpo lentamente, con una mirada fría y evaluadora.

"Vámonos".

Pasa a mi lado. Lo sigo con la mirada mientras baja las escaleras, luego me apresuro tras él.

Aprieto mi bolso con fuerza. "Siento tu pérdida".

Se detiene a medio paso. Inclina la cabeza y me mira con algo parecido a la curiosidad.

"¿Realmente parezco triste?"

Una risa baja escapa de él. Hueca y vacía.

Luego continúa bajando.

Me quedo paralizada en las escaleras. ¿Qué clase de pregunta es esa?

"Como sea". Niego con la cabeza y lo sigo hasta el coche.

---

El trayecto es una tumba. Silencioso. Sofocante. Su teléfono vibra cada pocos minutos—condolencias que responde con frases de una sola palabra.

"Condolencias", murmura mientras teclea con los pulgares. "Gracias. Gracias. Gracias".

Observo la ciudad difuminarse. "¿Así es como manejas el dolor? ¿Actuando frío y distante?"

No levanta la vista, pero se ríe. "¿Qué? ¿Esperas que me abra contigo? Te aprecio más cuando estás callada".

No respondo. ¿Qué puedo decir? En cambio, dejo que el silencio se asiente de nuevo.

---

Llegamos a la iglesia. Las cámaras se agolpan en las puertas como buitres.

Finalmente me mira. "Van a estar en todas partes. Muestra la cantidad adecuada de emoción, ¿de acuerdo?"

Respiro hondo. "Apenas conocía a tu padre. Tú lo has conocido toda tu vida. Si entramos con un metro de distancia y apenas te consuelo, lo notarán. Hablarán".

Su mandíbula se tensa. "Lo sé".

Sale del coche. Antes de que pueda abrir mi puerta, ya está allí, abriéndola. Su mano busca la mía. La tomo, confundida—hasta que los flashes comienzan a dispararse.

Cierto. Todo es para aparentar.

Me inclino ligeramente hacia él. Susurro: "¿Estoy lo suficientemente cerca?"

Sus dedos se tensan alrededor de los míos. "Perfecto".

Un fotógrafo grita: "¡Sr. Thorne! ¡Por aquí! ¿Cómo está llevando esto?"

Lucas se gira, arrastrándome con él. Su rostro se transforma—afligido, estoico, fuerte. "Estamos sobrellevándolo. Mi esposa ha sido mi pilar".

Mi esposa.

La palabra flota en el aire, una mentira envuelta en seda.

---

Adentro, la iglesia nos devora por completo. Vestidos negros, condolencias susurradas y ojos por todas partes.

Victoria aparece como una espada abriéndose paso entre la multitud.

"Justo a tiempo". Exhala, luego se gira hacia mí. Sus manos sostienen mis mejillas, sus pulgares rozan mi piel. "Te ves hermosa, querida. La mitad de estas mujeres se vistieron para un concurso, no para un funeral". Sonríe con suficiencia. "Pero si fuera un concurso, te llevarías el primer premio".

Logro soltar una risa. "Gracias, Sra. Thorne".

"Victoria", me corrige, apretando mis manos. "Ahora somos familia".

Miro a Lucas. Está mirando fijamente al otro lado de la sala.

Habla, con voz baja. "Las únicas mujeres hermosas aquí son mi madre e Ivy Lorraine. Al menos ellas vistieron apropiadamente".

Mis ojos siguen su mirada.

Ivy Lorraine.

Está cerca del altar, cabeza ladeada, labios curvados en una pequeña sonrisa de complicidad. Cabello platino recogido hacia atrás, su vestido negro abrazando cada curva.

Su ex. La que ama. La cuyo nombre finalmente sé.

Me descubre mirándola. Su sonrisa se ensancha.

Victoria aplaude. "Suficiente. Síganme a sus asientos".

---

El funeral se vuelve borroso. Himnos. Sermones. Lágrimas que suenan ensayadas. Y lo más fabricado en la sala: mi mano en la de Lucas, nuestros hombros tocándose, un retrato de dolor y unión.

Me inclino hacia él. "¿Quieres que llore? Puedo fingirlo".

Su pulgar presiona mi palma. "No. Vas a parecer desesperada".

Me muerdo la lengua para no responder.

---

Horas después, termina. La prensa se dispersa. La gente deja de actuar.

Las amigas de Victoria nos abordan. "Qué pareja más encantadora". "Es hermosa". "Imagínate los hijos que tendrán".

Victoria sonríe radiante. "Mi hijo eligió bien".

Su teléfono vibra y él mira hacia abajo. Su expresión cambia—sutil, pero lo noto.

Sonríe. "Si me disculpan".

Desaparece hacia las escaleras.

---

Una de las mujeres se acerca. Sus ojos se entrecierran. "Hace solo unos meses, Lucas estaba con mi hija. ¿Cómo lograste ganarte su corazón tan rápido?"

La pregunta cae como una bofetada.

Victoria suelta una risa, aguda y repentina. "Sra. Lorraine. ¿Qué clase de pregunta es esa?" Inclina la cabeza. "Mi hijo decidió que necesitaba formar una familia. Su hija era demasiado infantil para tener hijos".

La mandíbula de la Sra. Lorraine se tensa. "Era una pregunta simple, Victoria. No hace falta ponerse agresiva".

"¿Agresiva?" La voz de Victoria se eleva. "Simplemente estoy exponiendo hechos. Quizás si la hubiera criado mejor—"

"Me retiraré ahora". La Sra. Lorraine mira a su alrededor. "Dios mío, ¿dónde está esa hija mía tan escurridiza?" Bufa y desaparece entre la multitud.

Victoria la ve irse, con las aletas de la nariz dilatadas. "De tal palo, tal astilla".

Alguien la llama por su nombre. Ella saluda con la mano. "¡Sra. Robinson!" Se gira hacia mí, con la sonrisa de vuelta en su lugar. "Ahora vuelvo, querida".

"Por supuesto".

Se marcha.

Miro hacia las escaleras. Hacia donde Lucas se dirigió. Algo se retuerce en mi pecho. ¿Qué había en su teléfono? Quizás era Mark.

Aprieto mi bolso y decido buscarlo.

---

El pasillo de arriba está vacío. Silencioso. Mis pasos apenas susurran contra la alfombra.

Una voz me detiene.

Su voz.

Me acerco más. Pegó mi oído a la puerta. Miro por la rendija.

Ivy está a centímetros de Lucas. Sus dedos recorren la solapa de su chaqueta.

"Lucas, podríamos huir juntos". Su voz es como miel. "Sé que te obligaron a estar con esa zorra. No la amas de verdad, ¿verdad?"

Él no se mueve. "No serías una esposa adecuada".

Ella ríe entre dientes. "¿Cómo que no? Puedo satisfacerte sexualmente". Su mano sube por el pecho de él. "¿Qué más necesitas?"

Su voz baja. Plana. "Sabes lo que necesito".

Ella se inclina. Sus labios rozan los suyos. "Sí. Lo sé".

Lo besa.

Mi corazón se detiene.

Por un instante, él no se mueve. Luego la empuja hacia atrás. Ella tropieza, sorprendida.

"Oh, Ivy". Su voz es terciopelo y violencia. "Zorra".

La jala hacia adelante y aplasta su boca contra la de ella. El beso es desesperado y lujurioso. Ella comienza a bajarse el vestido y él la mira con una mirada peligrosa, desabotonándose la camisa.

Retrocedo tambaleándome. Mi mano golpea un jarrón y se estrella contra el suelo.

Las lágrimas se me atascan en la garganta y mi respiración se agita.

Corro. Bajo las escaleras. Atravieso la multitud. Mi rostro imperturbable, mis pasos medidos. Que no me vean.

Afuera, el aire frío me golpea. No me detengo hasta llegar al coche. Me subo y cierro la puerta de golpe.

Y entonces—me derrumbo.

La lluvia comienza a caer mientras los sollozos se desgarran de mí. El colapso es feo y no puedo detenerlo. Presiono mis manos contra mi rostro, pero las lágrimas no paran.

La besó el día del funeral de su padre. Y yo lo vi.

Mi mano se desliza hacia mi vientre.

Nuestro bebé.

¡Su bebé!

Y está besándose con otra mujer.

Presiono mi frente contra la ventana. El vidrio está frío. Las lágrimas están calientes.

La lluvia golpea fuerte contra el panel de cristal. Apenas noto el paso del tiempo. De repente, la puerta del coche se abre. Él cierra la portezuela de golpe por alguna razón, pero me niego a mirarlo.

"La gente te estaba buscando", dice con brusquedad.

Lo miro con ojos cansados. "¿Eso te incluye a ti?"

Bufa. "Nadie te dio permiso. No puedes simplemente largarte durante—"

"¡No me sentía bien!" le grito de vuelta. "Iba a decírtelo, pero… no estabas por ningún lado".

Me mira fijamente durante un rato. "Ya veo. Debiste haberme buscado. No estaba tan lejos". Arranca el coche. "La responsabilidad de mantener la imagen de nuestro matrimonio recae sobre ti. No vuelvas a cometer ese error".