6:00 a.m. El Penthouse.

El sol apenas comenzaba a sangrar en el horizonte, pintando la laguna de Nueva York en tonos de púrpura y gris amoratados. Dentro del ático, el aire era frío, condicionado a un frío estéril.

Damian Cross se paró frente al espejo del piso al techo, ajustándose la corbata. No parecía cansado, a pesar de no haber dormido. Parecía una espada: afilada, pulida y lista para extraer sangre.

Max estaba detrás de él, una tableta en la mano, su rostro sombrío.

“La declaración est