Filipa Moretti

Filipa abriu a boca para responder, mas nenhuma resposta saiu de verdade.

— Clara… — tentou, passando a mão no cabelo da filha — não é bem assim…

Clara não saiu do lugar. Continuou olhando, esperando, com aquela insistência silenciosa de quem não solta uma pergunta pela metade.

— Mas você casou com a mamãe.

— Casei…

— Então você é meu pai.

Não era uma dúvida leve. Era só a forma simples que ela tinha de organizar o mundo.

Filipa tentou sustentar um sorriso, mas não conseguiu.

—