Durante vários dias seguidos, embora não tivessem mais intimidade física, as emoções entre os dois estavam no ar, carregando um calor sutil que parecia preencher cada canto da casa.

Bianca preparava as três refeições diárias para eles, mas Olívia, sempre preocupada, insistia em ajudar, dizendo que não queria deixá-la sobrecarregada. No entanto, tanto Bianca quanto Charles a impediam de se meter na cozinha.

— Você é alérgica à fumaça. Melhor ficar longe do fogão. Eu ajudo a Bianca, e você espera quietinha para comer. — Disse Charles, enquanto se aproximava por trás, envolvendo-a nos braços.

Seus dedos entrelaçaram-se ao redor da cintura dela, e ele não resistiu a beijar suavemente o lóbulo quente da orelha de Olívia, apoiando o queixo em seu ombro.

Diante de Bianca, Olívia ficou vermelha de vergonha, como uma flor de pessegueiro, e começou a se debater nos braços dele:

— Para com isso! O que você acha que está fazendo? Um playboy mimado como você sabe cozinhar o quê?

— Vou aprender. —