No banheiro, Pietro inclinou-se sobre a pia, forçando a garganta para expelir o rum que havia acabado de beber. Quase tudo saiu.

Ele, sem dúvida, era o pior bebedor entre os filhos da família Bastos, e rum, em particular, era algo que ele absolutamente não conseguia suportar. Mesmo depois de vomitar, sua cabeça ainda girava, e a garganta ardia como se lâminas afiadas a estivessem cortando.

— Pietro... Olha pra você. Ela nem ao menos liga pra sua existência, e aqui está você, se consumindo à toa. — Murmurou para si mesmo.

Ele ligou a torneira e lavou o rosto com água fria. Passou os dedos pelos cabelos molhados, empurrando a franja úmida para trás. Sob a luz suave, seu rosto pálido pelo álcool e pela náusea parecia ainda mais marcante, uma combinação de fragilidade e beleza que era, de alguma forma, irresistível até mesmo em sua vulnerabilidade.

— Que coisa... Problema de gente boba. — Ele suspirou, pressionando os dedos contra as têmporas, tentando aliviar a irritação e o tumulto que