Quando Sílvio viu Lúcia pela primeira vez naquela manhã, seus olhos brilharam com uma alegria inesperada. A frieza habitual que habitava seu olhar, tão profunda quanto um lago escuro, foi rapidamente substituída por uma luz suave e calorosa. Mas essa felicidade foi, em poucos segundos, esmagada por outro sentimento: culpa.

Na noite anterior, Lúcia havia ligado para ele várias vezes, e ele não atendeu nenhuma delas. Era inacreditável como a herdeira orgulhosa da poderosa família Baptista, alguém que sempre esteve acima de todos, havia se permitido chegar a esse ponto. Tão vulnerável. Tão humilde. Essa constatação fazia o peito de Sílvio doer, como se mil agulhas o perfurassem por dentro.

Ele queria largar Giovana ali mesmo, atravessar a rua, e puxar Lúcia para os seus braços. Explicar tudo. Seus motivos, suas mentiras, suas dores. Mas, quando deu o primeiro passo, a voz de Leopoldo ecoou atrás dele:

— Sr. Sílvio.

A realidade o atingiu como uma onda fria e impiedosa. Ele não podia. Não a