Miguel

O som do saco de pancadas estourando contra meus punhos ecoa pelo ginásio.

Um.

Dois.

Três.

O impacto vibra pelo meu braço inteiro, mas eu não paro. Não posso.

— Mais rápido! — o treinador grita.

Eu avanço.

Sequência completa. Esquiva. Direita. Cruzado. Joelhada.

O suor escorre pelo meu rosto, queimando os olhos, mas eu continuo. O cheiro de borracha, ferro e esforço é familiar. Reconfortante.

Aqui dentro tudo faz sentido.

Não existe dúvida.

Não existe medo.

Só técnica. Resistência. Result