—Emily, necesitamos hablar —comentó el doctor, guardando el teléfono en el bolsillo de su pantalón vaquero.

Crucé los brazos sobre mi pecho malhumorada. La verdad que no entendía que hacía ese hombre en la puerta de la casa de mi madre

—¿Hablar? ¿Sobre qué? Ya me diste el alta, no tienes nada más que decirme.

El doctor dio un paso hacia mí.

—Es sobre tu madre. Está muy preocupada por ti. Tienes que hacerle caso a sus consejos, es por tu bien.

—¿Mi madre te envió aquí?

—No exactamente. Vine