A CONTAGEM REGRESSIVA

PRISCILA

Observo a figura encurvada da minha mãe desaparecer pela curva do corredor, seus passos arrastados ecoando de forma patética pelo piso de mármore italiano que reveste esta mansão. O som dos saltos dela, antes firmes e cheios de uma arrogância aristocrática, agora soam como o bater de um relógio quebrado, marcando o tempo de uma dinastia que está desmoronando. Sinto um misto de desprezo e alívio. A fraqueza dela sempre me irritou profundamente,