O TEATRO DAS MÁSCARAS

PRISCILA

A sala de estar da nossa mansão no Vale do Paraíba nunca me pareceu tão opressiva. O luxo que sempre nos cercou agora tem o gosto amargo da decadência, uma lembrança constante de que o nosso dinheiro está minguando enquanto a conta bancária da minha irmã engorda a cada minuto. Fico de pé, os braços cruzados sobre o peito, acompanhando cada respiração da minha mãe enquanto ela segura o celular contra o ouvido. O silêncio na sala é denso, quebrad