—¡Eres injusto! —exclamo con la voz temblorosa, sintiendo las lágrimas acumularse en mis ojos—. Me estás arrebatando cualquier oportunidad de socializar y encontrar un marido.

Mi tío suspira, visiblemente irritado, y responde con esa mezcla de frustración y autoridad que siempre lo caracteriza:

—No digas disparates, María. No estoy impidiendo que te relaciones, pero los Ortega no son buena gente. Son personas turbias, y no quiero verte cerca de ellos.

Es mi tío, sí, pero a veces tengo la sensación de que me detesta. Su trabajo nos obliga a mi madre ya mí a cambiar constantemente de pueblo, como hojas arrastradas por el viento. Eso ha hecho imposible que forme amistades duraderas, mucho menos que encuentre un esposo. La frustración me consume. Ya tengo veinte años; el tiempo avanza implacable para mi y, sin embargo, él parece ignorarlo por completo.

—Me voy a mi cuarto. —Doy media vuelta con dramatismo, ignorando cualquier otra palabra suya, y me precipito escaleras arriba. Al llegar a