La sangre me subió a la cabeza calentando mis mejillas. No acababa de entender quién era la persona que estaba manejando el sedán rojo en el que me monté.

Un sujeto con barba canosa, una gorra tipo driver escocesa y su cigarrillo en mano era quién dirigía el vehículo. Tenía cicatrices y moretones en distintas partes de la cara, y pasado unos minutos me di cuenta que bebía whiskey.

De fondo, aún se escuchaba la emisora que estaba en sintonía cuando entré, aunque ahora hablaban de mi participación y la de Evans aludiendo a quién pudo haber ganado.

- ¿A qué vienes con eso de hijo? -pregunté para salir de dudas.

- No creo que seas Beethoveen, hijo -respondió con cierta ironía-. ¿Crees que me olvidé de ti?

- ¡Maldito idiota! -impulsivamente me abalancé contra él ahorcándolo por el c