14 de setembro.

Logo de manhã, Lívia sentiu um aperto no peito.

Ao olhar para cima, confirmou suas suspeitas: um dia de tempestade.

Ela pediu a Sílvio para vestir algo mais quente, dizendo:

- Sinto que hoje vai chover muito.

O céu estava sombrio, com nuvens escuras empilhadas no horizonte, prontas para desabar sobre as pessoas.

Sílvio também trouxe um casaco um pouco mais grosso, dizendo:

- Tenho uma reunião de manhã e não posso te levar. O motorista vai te levar, mas à tarde eu irei te buscar. Se você não estiver bem agasalhada, vou te repreender.

Lívia sabia exatamente o que ele queria dizer com "repreender".

Instantaneamente, seu traseiro ficou tenso e ela respondeu obedientemente:

- Está bem. - Depois, percebeu algo. - A partir de agora, eu sou a mamãe e você é o papai, não podemos fazer isso sempre.

Sílvio arqueou uma sobrancelha:

- Fazer o quê sempre?

A voz de Lívia ficou mais baixa:

- Bater no meu traseiro...

Era algo que os adultos faziam para punir crianças, mas ela não e