Hannah Brooks

Theo está sentado na cama, pequeno demais para carregar aquele desespero todo, agarrado com força a um dos meus bonecos de pelúcia — um que eu trouxe da minha coleção justamente porque ele não consegue dormir sozinho.

O choro é alto. Descompassado.

As bochechas estão vermelhas, encharcadas, e as lágrimas descem sem parar, como se ele não conseguisse encontrar um ponto de equilíbrio para respirar.

É o tipo de choro que não é só birra.

É exaustão. Confusão. Medo.

E o pai?

Cael Sterl