Meu pai se senta, cruza as mãos, me olha com aquele semblante sereno, e de repente, tudo o que eu tentei varrer da cabeça começa a sair em palavras.

— Então... — comecei, ajeitando a manga da camisa. — É sobre a Alana.

Ele riu.

— Isso promete.

Demorei alguns segundos, buscando as palavras.

— Tenho pensado nela demais. Mais do que deveria.

Ele não reagiu, só manteve o olhar fixo, firme.

— Pensado como?

— Não sei... É estranho. Eu fico tranquilo quando ela está por perto. E, quando não está, fico inquieto. Esses dias ela se machucou — nada grave, um ralado no joelho —, e por um segundo eu senti um pavor como se fosse algo muito pior.

Meu pai apoiou o queixo na mão.

— E isso te assustou?

— Sim. Porque eu não devia sentir isso. Ela trabalha pra mim. E... — engoli em seco — eu me pego pensando nela quando devia estar pensando em relatórios, reuniões, na Barbara.

Ele respirou fundo, me olhando.

— A Barbara se foi, filho. É natural e importante que você siga em frente.

— Mas é como se eu