Minhas mãos ainda sangram.

O corpo ainda pulsa.

Mas a alma... a alma já se foi.

Olho em volta.

Cadáveres. Fumaça. Silêncio.

E penso: que tipo de coisa estou me tornando?

Mas não agora.

Não aqui.

Agora... é hora da próxima caçada.

A estrada cortava as montanhas como uma cicatriz antiga.

O jato particular me deixou em um ponto remoto - seco, abafado, onde o céu cinzento pesava como chumbo. Agora eu caminhava sozinha até a velha estrutura de concreto cravada entre rochas e silêncio.

Um dos esconderijos de Dante. Um daqueles que nem o diabo conhece.

O portão de aço se abriu antes mesmo que eu batesse.

Reconhecimento silencioso.

Eles sempre sabem quando a sombra se aproxima.

Entro.

Lá dentro, o frio do ar-condicionado morde os ossos.

Luzes amareladas pendem do teto, lançando reflexos pálidos nas paredes de metal e vidro. O cheiro é de óleo, sangue seco, silêncio.

Ele está ali.

Dante Vescari. Encostado à mesa de v