VICTOR BALTIMOR.

O som voltou outra vez, mais forte, m

ais próximo, rasgando o silêncio branco daquele inferno gelado. Não era o vento. Não era imaginação. Era um som mecânico, grave, contínuo, fazendo o ar vibrar ao nosso redor.

— Você está ouvindo isso? — perguntei, com a voz falhando, sem ousar me mover, sem conseguir tirar os olhos do horizonte.

Pablo já estava de pé, apoiando-se como podia, os olhos arregalados, o rosto sujo, barba por fazer, os olhos fundos pela exaustão. Por um segundo,