O silêncio que se seguiu era tenso, carregado de uma eletricidade que ainda zumbia entre nós. Angela, ainda próxima, mas não mais enlaçada, pegara o notebook, abrindo-o em algum site qualquer. Eu a imitava, fingindo concentração em uma página sem sentido. Estávamos sentados lado a lado na cama, mas uma distância cuidadosa nos separava, um espaço respeitoso que refletia a fragilidade do momento, a delicadeza do que havíamos compartilhado. Então, a batida na porta, seca e autoritária, rompeu a nossa bolha.

“__Angela, querida, estou entrando!” A voz de Chloe, a mãe de Angela, cortou o ar.

O meu coração disparou. Angela respirou fundo, fechando o notebook com um clique rápido. Quando Chloe entrou, seus olhos, penetrantes e observadores, pousaram sobre nós dois. A expressão dela era indecifrável, uma máscara de polidez que mal disfarçava a sua perspicácia.

__“Richard, o que faz aqui?”, ela perguntou, a voz calma, mas com uma inflexão que sugeria uma suspeita latente.

Meu cérebro traba