Althea permanecia acordada, sentada na beira da janela de seu novo aposento, observando a lua. Seus dedos traçavam distraidamente a marca da profecia em seu pulso, uma cicatriz que parecia pulsar com vida própria sob o toque suave da luz lunar.

— Não consegue dormir? — A voz grave de Rhaeven preencheu o espaço.

Althea balançou a cabeça, voltando seu olhar para a janela.<