POV de Mia

Thomas se movia pela minha cozinha com a facilidade praticada de alguém que pertencia ali. Sal. Pimenta. O jeito particular como ele segurava uma colher de pau que me fazia pensar em manhãs de domingo e segurança.

— Ela morreu dois anos atrás — disse, observando as mãos dele pararem sobre a frigideira. — Dois anos, Thomas. E ninguém me contou.

Ele assentiu lentamente. A carne chiou. Vapor subiu entre nós como uma parede.

— Isso é terrível — disse baixinho. — Sinto muito que você t