Liam

A obsessão tem um cheiro próprio. Para mim, cheirava a gasolina, a couro aquecido, a madrugada e a pressa de pneus na chuva. Saí a noite inteira atrás de pegadas que um corpo pequeno havia deixado para trás; vasculhei filmagens das câmeras da vizinhança, revirei registros de entradas de pedestres, pedi aos seguranças que revisassem os acessos dos últimos quatro dias. Cada tela que piscava me devolvia o mesmo vazio: nenhuma caída clara, nenhum traço que me levasse até ela.

Contratei um investigador particular de reputação suja e eficiente. Instrui-o com a frieza de quem delega a parte que dói demais para executar. “Não a encontre”, foi o que, por algum motivo, não disse — porque, na minha cabeça, encontrá-la seria o desfecho, e eu ainda não estava pronto para o fim desse capítulo. Disse apenas: “Rastreie tudo. Telefones, cartões, pagamentos, câmeras, conhecidos. Siga o rastro mais leve.” Ele respondeu com um aceno por telefone, prometendo uma lista de nomes e locais em 48 horas.

E