JADE

Tem dor que grita.

Tem dor que rasga.

E tem dor que a gente silencia… pra não destruir quem ama.

Acordei no hospital com o corpo duro da cadeira e o coração ainda mais pesado.

Minha mãe estava acordada.

Me olhava com aquele olhar cansado, mas cheio de carinho.

Do tipo que só mãe tem.

Flávia (voz fraca): — Você dormiu aqui de novo... por quê, filha?

Eu não queria te dar trabalho.

Apertei a mão dela com cuidado.

Jade: — Mãe...

Você nunca foi trabalho. Você é minha vida.

Quando desmaiou, achei que ia te perder. Foi como cair num buraco sem fundo.

Mas agora... agora a gente vai lutar. Juntas. E vencer.

Ela respirou fundo. Os olhos marejados.

Flávia: — Eu tô cansada, Jade. Tem hora que penso... talvez fosse melhor deixar tudo.

Jade: — Melhor pra quem, mãe?

Pra mim e pro Joaquim ficarmos órfãos?

Você não tem esse direito.

É egoísmo pensar em desistir agora.

A senhora me ensinou a nunca abaixar a cabeça — e agora sou eu que vou te lembrar disso.

Ela começou a chorar. Virei o rosto, engo