As palavras da Blair martelam na minha cabeça como um alarme chato que ninguém pediu para tocar.

Fico parada no meio da sala de estar, tentando processar o veneno embrulhado em seda que ela acabou de despejar.

Ela nem tirou os olhos do celular. Nem fingiu que isso é uma preocupação maternal legítima.

Foi só um aviso.

Ou, pensando bem: uma aposta.

Ela está esperando que eu fuja. Que desista e vire mais um nome na lista de babás que não sobreviveram aos primeiros dias.

Respiro fundo e endireito os ombros.

— Entendido, Sra. Sinclair — digo, mantendo a voz profissional mesmo com a irritação borbulhando. — Vou… dar o café para o Oliver.

Ela finalmente levanta o rosto, me encara com aquele olhar gelado que parece medir quanto tempo ainda tenho de validade por aqui.

— Ótimo — responde, voltando a atenção para o celular. — Então vá fazer seu trabalho, queridinha.

Franzo as sobrancelhas com o tom dela, mas assinto e me afasto.

Será que Blair desconfia de algo? Será que está me t