لم تكن الشمس قد ارتفعت بالكامل في السماء عندما استيقظ لورينزو.في الحقيقة، ربما لم يكن قد نام أصلًا.كانت الوسادة مجعدة، لكن عقله أمضى الليل كله في حالة من اليقظة.وكلما أغلق عينيه، عادت إليه الصورة نفسها:أورورا، مستكينة بين ذراعي إيزابيلا، نائمة وكأنها في المكان الذي تنتمي إليه تمامًا.وكان ذلك يلتهمه من الداخل.نهض قبل السابعة صباحًا.استحم بسرعة، وارتدى قميصًا أبيض مكويًا بعناية، وأغلق أزراره واحدًا تلو الآخر بالدقة المعتادة التي تميزه.ثم ارتدى سروالًا رسميًا مفصلًا خصيصًا له.وعندما وضع عطره، كانت الحركة تلقائية، متكررة كما في كل صباح.لكن النظرة التي رآها في المرآة...لم تكن هي نفسها.بدت لحيته أكثر قتامة في ذلك اليوم، وكأن ملامحه تحمل بالفعل ظل الكلمات التي كان عليه أن يقولها.عندما نزل إلى الإفطار، وجد الطاولة مجهزة كعادتها.لكن لم يكن هناك أي أثر لأورورا أو أنطونيلا.أخبرته مارتا أن السيدة غادرت مبكرًا لزيارة إحدى قريباتها المريضات، وأن أورورا ما تزال في غرفتها.فسأل محافظًا على نبرته الرسمية:— والآنسة فرنانديز؟أجابت مارتا:— أعتقد أنها مع الصغيرة يا سيدي. لقد أمضتا جزءًا

هبط الليل على قصر فيلاردي كستارٍ كثيف وثقيل، يلفّ الجدران واحدة تلو الأخرى بصمت خانق يكاد يُسمع. وفي الخارج، كانت الرياح ترتطم بالنوافذ الزجاجية، هامسةً بحكايات لا يسمعها إلا أولئك الذين اعتادوا الوحدة.في غرفة إيزابيلا، كان المصباح الجانبي لا يزال مضاءً.كانت تحاول النوم، لكن النوم لم يأتِ.تقلبت أكثر من مرة بين الملاءات، ثم استسلمت أخيرًا للكتاب الذي كانت تمسكه بين يديها، تقرأ صفحاته ببطء بينما تنتظر أن يثقل النعاس جفنيها.ثم جاء الصراخ.صرخة.حادة.ممزقة.مؤلمة.صوت لا يبدو وكأنه صادر عن رجل، بل عن روح ممزقة إلى أشلاء.انتفضت إيزابيلا جالسة فوق السرير.راح قلبها يدق بعنف داخل صدرها.وتجمد جسدها بالكامل.لم يكن ذلك صوتًا عاديًا.ولم يكن حادثًا عابرًا.كانت صرخة خارجة من الأعماق، من مكان لا يُخفى فيه إلا ما لا يمكن إصلاحه، ولا يُدفن فيه إلا الألم الذي لا يندمل.ولم تفكر مرتين.ألقت قدميها على الأرض، وانتعلت خفّيها بسرعة، ثم سحبت رداءها المنزلي فوق جسدها المرتجف.وانطلقت عبر الممر.كانت تتحرك مسترشدة بالظلام وحده وبأصداء ذلك الألم الذي ما زال يتردد في أرجاء المنزل.وكان الصوت يأتي من

كان الزجاج العاكس الذي يغطي واجهة مبنى مجموعة فيلاردي ورينزي يعكس هيبة لورينزو فيلاردي كما لو أنها امتداد طبيعي لإمبراطوريته.طويل القامة.راسخًا.لا تهزه العواصف.كان يرتدي بدلته الإيطالية الأنيقة التي استقرت فوق كتفيه العريضين بإتقان، بينما كان يعبر البهو الرئيسي بخطوات رجل اعتاد أن يأمر العالم فيستجيب.— صباح الخير، سيد فيلاردي.قالتها موظفة الاستقبال واثنان من مساعديه في الوقت نفسه تقريبًا، بينما انحنوا له باحترام خفيف.لم يجب لورينزو.ولم يتوقف.اكتفى بإيماءة قصيرة بذقنه.وبقيت عيناه مثبتتين على شاشة هاتفه.كان الصمت لغته.وكان البرود درعه.لكن في ذلك الصباح...كان هناك شيء مختلف.شيء لم يستطع تجاهله مهما حاول.بينما كان المصعد الخاص يصعد به نحو الطابق الأربعين، ظل وجهه جامدًا كعادته.ملامحه ثابتة.وتعبيره عصيًا على القراءة.لكن عقله...عقله لم يتوقف عن إعادة المشهد نفسه.مرة.ثم مرة أخرى.ثم مرة ثالثة.وجه إيزابيلا وهي تنظر إليه بغضب.عيناها الواسعتان الخضراوان.الممتلئتان بالألم.وبالقوة.وبالكرامة المجروحة.صوتها.نبرتها.نظرتها.وخصوصًا كلماتها."دخلت هذه الغرفة بدافع القلق ع

إيزابيلا فرنانديزكنت أركض.أو هكذا كنت أظن.كانت الممرات طويلة.لا نهاية لها.ومع كل خطوة أخطوها، كانت اللوحات المعلقة على جدران القصر تبدو وكأنها تراقبني.وحتى وأنا أهرب، كنت أعرف من هو الحضور الذي يلاحقني.لورينزو.كان خلفي.ثابتًا.وأنفاسه ثقيلة.وقميصه مفتوح عند صدره.أما نظرته فكانت عاصفة.عنيفة.جامحة.ومتعطشة.وعندما لحق بي أخيرًا، حاصرني بينه وبين جدار الممر البارد.وأمسكت يداه الكبيرتان بخصري بقوة، فخرجت من شفتي شهقة مرتجفة.كانت عيناه تحرقان عينيّ.واقترب وجهه مني ببطء.كما لو كان يطلب الإذن...أو كما لو كان يعرف أنني سأستسلم.واستسلمت.التقت شفاهنا كما تلتقي الشرارة بالبارود.تشبثت أصابعي بشعره الأشقر.وكانت القبلة ملتهبة، ممتلئة بكل ما تجنبناه طوال أشهر.كانت شفتاه تبحثان عن شفتيّ بشغف ممزوج بالرغبة والغضب...والحاجة.رفعني بين ذراعيه.فالتفت ساقاي حول خصره.وكنت أشعر.أشعر بكل شيء.بحرارته.وبقوته.وبحضوره الطاغي.— أريدكِ يا إيزابيلا. — همس بصوت أجش. — منذ اليوم الذي رأيتكِ فيه عند ذلك الباب اللعين.انفتحت عيناي فجأة.كانت أنفاسي متسارعة.وقلبي يخفق بعنف.أما بشرتي...ف

انتشر رائحة القهوة الطازجة المحمصة في ممرات قصر فياردي كدعوة صامتة لبداية يوم جديد. خبز محمص، فواكه مقطعة بدقة شبه جراحية، عصير برتقال معصور في اللحظة، ورود طازجة في ترتيب مركزي يتغير كل يوم، كأن الروتين فن مدروس بعناية.لكن لم يكن هناك شيء روتيني في هذا المكان. القصر كان جميلاً، نعم. غنياً بالتفاصيل، نعم. لكنه كان أيضاً مليئاً بالصمت. بالغيابات. وفي ذلك الصباح، مليئاً بالتوتر.نزلت إيزابيلا الدرج كمن تدخل ساحة معركة. كانت خطواتها خفيفة، لكن قلبها ثقيل. لم تكن قد نامت. أو إن نامت، فلم يكن نوماً كافياً ليمحو كلمات الليلة السابقة. ما زالت تشعر بطعمها في حلقها. كلمات سامة، مغروزة كأشواك. يداه على ذراعها. الصوت البارد. الغضب الظالم.كان الفستان الزهري الذي ارتدته ذلك الصباح يتمايل بلطف مع إيقاع جسدها، خفيفاً، هادئاً، لكنه أنثوي مع ذلك. بحمالات رفيعة وقماش سائل، كانت التنورة تصل قليلاً فوق الركبتين، تكشف عن بشرة ناعمة بدأت شمس توسكانا تقبلها. لم يكن استفزازاً. لم يكن عنه. كان عن نفسها. تذكير صامت بأنها ما زالت صاحبة نفسها، حتى بعد أن تم تقليصها إلى لا شيء بنظرة.— إيزا! — صاحت صوت صغير متح